Я плачу, лью слёзы, но мне нету дела:
Никто не увидит, не  сможет сказать,
Как парень в лохмотьях с лицом белей мела
Бежал по дороге, бежал умирать...

Я злюсь, ненавижу, но это неважно:
Никто не решится меня отыскать
Того, кто был трусом, пускай и однажды
Ушедшим как древний герой, умирать...

Я радуюсь искренне- это без смысла:
Никто не получит возможность обнять
Того, для кого существуют лишь числа,
Мгновенья до мига, когда умирать...