Ты ко мне не придёшь
     в мою серую, хмурую осень.
Ты живёшь в умирающей зелени
     летнего дня.
Только ветер порой
     чей-то голос далёкий приносит,
но не твой этот голос,
     в дорогу зовущий меня.

Опадают усталые листья,
     как мёртвые птицы,
и кружатся в прощальном полёте
     над мёрзлой землёй.
Мне не раз ещё
     эта холодная осень приснится
наступающей 
     долгой и слишком метельной зимой.

Словно ангелы смерти,
     снежинки опустятся с неба,
не растаяв уже
     на остывших ладонях моих,
и нагрянет в природу
     пустая и горькая небыль -
неизбежная и непростая
     разлука двоих.
              Июнь 1994