Теплая, почти горячая. Вязкими каплями сползающая по пальцам.
Раньше... давным-давно... рыцари выезжали на бой в тяжелых доспехах, а лица их скрывали низко опущенные забрала шлемов. И сквозь щель забрала почти невозможно было различить чужие глаза.
На тебе нет шлема, и в глазах твоих отражаются скользящие по небу перистые облака.
Ты меня слышишь?
Почему ты не отвечаешь?
Лед.
Вой голодной метели.
Тусклые пятна лунного серебра.
Серые тени волков.
Ночью кровь кажется черной, как разлитые чернила.
Твои волосы ночью похожи на разлитую кровь.
Ты опять молчишь и глядишь на снег.
Тебе не нужно забрало. Стена отчуждения прячет тебя куда лучше и куда надежней, чем древние доспехи. Толстая стена из идеально прозрачного льда.
Неверный шаг, косой взгляд, неосторожное слово... И на нее нарастает новый слой, пряча все глубже и глубже твою душу.
Тишина.
Вязкая, тяжким камнем давящая на грудь, не дающая сделать вдох.
Кровь может растопить лед. Пока еще хранит тепло, пока не успела остыть...
Но сколько ее нужно, чтобы пробиться сквозь ледяную стену?
Алые капли ползут вниз, медленно и мучительно-неторопливо...