Сколько нас таких - девочек, кому за 30?
С неврозом, бесплодием, хроническим одиночеством.
Нам под снотворным не спится,
От народных рецептов не спиться б
И не скатиться б
В сентиментальное отрочество.
В съемной квартире, подержанном авто,
В огромном мире не выручит никто.
Дешевые сапоги, поношенное пальто.
Свидания в интернете, как спорт-лото.
Надеешься на выигрыш, но вновь не то.
Эстет, ценитель, прям таки Жан Кокто.
И лечит скучно: что грешно, а что свято.
А в магнитоле "Смэш" и проект "Дато".
Сюрреализм в стилистике шапито.
Не выпадай из рамок и ты понравишься.
В конце концов, ты ж к нему потянешься
Под действием подделки под  Grand Chateau.
Струятся мысли, много пережито.
А приступ  искренности спишем на моветон.
Успешен, позитивен, самовлюблен.
Непотопляемый отстраненный клон
Везет тебя под первым припадком снега.
От алкоголя по телу крадется нега.
Ты понимаешь ясно, это не ОН.
Но в механизме жизни есть свой закон
Как белки в колесе устают от бега,
Так сдашься ты...
Приведешь в свой дом.
И станешь собирать, как конструктор лего,
Очаг с бумажным пламенем. И огнем
Сгорят  из бессознательного побеги.
Вы вместе в отпуск, на выходные в "Мегу".
Знакомит с мамой. Дальше, даст Бог, роддом.
Он тебя любит. И вы всегда вдвоем.
Чужие люди с общим почтовым ящиком.
И ты вздыхаешь: "Он был хорошим мальчиком и
Муж порядочный. Ходит за молоком"...