А, вот - нужно так: Она мне больше не снится! Совсем - совсем не снится. Ни чуть-чуть.
А это хорошо? Не знаю.
А коли спросит её некто: "Ты полюбила ближнего своего?"
То ответит она "Да!"
"А этого?" (в смысле меня) - удивится некто.
"А он дальний" - будет ответом.
Вот такая вот сказка.
И ещё, говорят, в каждой сказке есть доля правды. Может быть. И даже в той, что она мне больше не снится, тоже есть доля правды.
А в той песне всё ложь. Она больше не любит клубнику со льдом. Вот так вот. И Шекспир всё приукрасил. Ромео обкурился марихуаны, залез в ванну с ледяной водой и перерезал себе вены. А девочка по имени Джульетта как раз пришла к нему. В руках у неё был кувшин с клубникой. Зайдя в ванную, она бросила кувшин в воду, напилась на кухне водки и ушла. Больше её никто не видел.
Её и раньше никто не видел. Только Ромео. И только во сне.
- А мёртвые видят сны?
- Не помню - ответил я.
Миг
Исчезает зеркальная гладь воды, и чёрная клякса наполняет своим присутствием воду в луже. После дождя.
Чернота разъедает черты твоего лица, размывает твою странность и печальность. Твой взгляд теряется.
Я сижу в центре комнаты на полу в позе лотоса. Я ни о чём не думаю, ничего не знаю, и время не течёт. Оно обо мне не знает. Меня нет вообще, и об этом знаешь только ты. А когда наступит осень, космонавты вернутся домой и в моё окно попадёт луч света: наступит миг. И я стряхну с себя сон, в котором ты была рядом, и время обойдёт меня стороной. Оно не захочет иметь со мной дела.
А потом ты почувствуешь, как что-то важное прошло мимо тебя совсем близко. Так близко, что ты ощутил его дыхание. Какая-то тайна. И что-то изменится в тебе.
И когда-нибудь Она придёт к тебе и спросит: "Кто ты?" И ты смутишься, ответишь: "Человек!" Но Она не уйдёт, Она будет смотреть тебе в глаза. А ты подумаешь и спросишь себя: "Кто я?"
Любимый цвет
Только цвет. Чёрного света нет. Цвет печали. Для кого-то, или почти для всех людей. Почти для всех...
Это мой любимый цвет. Я люблю носить чёрные вещи. Моя любимая музыка ассоциируется с чёрным цветом. Осень наполняет мой мир чёрным цветом. Даже не наполняет, а пополняет. Не золотая - а чёрная осень с её серыми дождями, домами, ветрами и мыслями. Она догоняет, подгоняет, загоняет людей. Не даёт о себе забыть и просит набросать в её честь пару строчек. И я пишу. И другие пишут. А что делать?
Ночь - есть темень, есть чёрный страх. Страх перед чем? Перед своими страхами, перед неизведанным. Ночь - время любить и писать стихи, смотреть на звёзды и тихо умирать во сне.
А ещё?
А ещё - чёрный цвет - это не белый.
А что есть белый цвет?
А это уже другая история.
Полтора года спустя
По стеклу стекают капли дождя. За окном пустота. По обе стороны. Весна. Я приткнулся лицом к стеклу, и просто сижу. Просто так. Сижу. Затем иду и ложусь в постель, зарываюсь с головой в одеяло. Душат слёзы. Но это пройдёт, это нервное. Я ненавижу дождь, ненавижу всё и всех. Я хочу сойти с ума, но не могу. Не могу. Ничего не могу. Господи, как холодно. Я вскакиваю и подхожу к окну, смотрю через стекло. Затем иду, сажусь и пишу...
Звоню другу, прошу, чтобы зашёл...
Другая история
Я позвонил в дверь, но никто не открыл, попробовал - оказалась не заперта. Зашёл в комнату - пусто, включён компьютер, на столе свежеотпечатанные листки бумаги. Смотрю заглавие- "Цвет чёрный". Читаю до конца. Иду в ванную, открываю дверь - стою и смотрю. Вдруг тишину разрывает звонок в дверь. Иду - открываю. На пороге девушка. Мы стоим и смотрим друг на друга.
- Я клубнику принесла.
- Чёрную? - зачем-то спрашиваю я.
Она молчит. Затем ставит кувшин на пол возле двери и уходит.
- Он умер, - говорю я вдогонку, но она уже не слышит.
Плевать. Я возвращаюсь в квартиру, забираю листки и ухожу...