+++
Д А Й В А М Б О Г!
Верочка так верила, Наденька надеялась,
а Любушка любила...
Было или не было, снилось, иль привиделось?!
Было, сёстры, было...
- Ах, скажите, милые, ах, ответьте нежные,
сёстры, счастье есть?
- Есть покой, есть воля, есть за лесом поле,
а там - булат и честь!
Наденька так верила, Любушка надеялась,
а Верочка любила...
Лебедя, да белого... Да как они осмелились!
Ах, как жизнь постыла...
- На коня буланого, резвого, могучего,
милый брат, садись,
И с врагом поганым - за слезу горючую,
ты в бою сразись!
Вышел братец во поле, сел в седло наборное,
конь почуял плеть;
Рвался в небо соколом, да за татем-коршуном,
принял раны, смерть...
Любушка так верила, Верочка надеялась,
а Наденька любила...
Так судьба коверкала, походя, посмеиваясь,
молодость сгубила.
Сёстры мои нежные, сёстры мои милые,
все храмы - на крови...
Дай вам Бог - надежды, стойкости и силы,
Веры и любви!
+++
В О З Д У Х О С Е Н И
По укрытым листвою тропинкам
Предвечернею рощей бреду;
К соснам, клёнам, берёзам, осинкам
Прикасаясь рукой на ходу...
Светлой осени мудрая зрелость
Дарит мне откровенье своё...
Пашням - отдых, в награду за щедрость,
А крестьянину - жизнь и жнивьё...
Словно мастер, уверенной кистью,
Разноцветье кладу на холсты:
Щедро, в золото - стылые листья,
Вязь из строк - на пустые листы...
Воздух осени пью и напиться,
Надышаться - не чаю сполна;
Но, быть может, у старой криницы, -
Терпким утром упьюсь допьяна...
Упаду спелым колосом в листья,
В яркий, осенью смётанный стог,
Утомлённый - любовью и жизнью,
И согласный на этот итог...
+++
Н Е И З В Е С Т Н Ы Й С К Р И П А Ч
В. П. К.
Музыкант с утомлённым взором
дал мне кассету послушать.
Так поделиться хотел он
талантом своим со мной:
Одарить щедро слухом чутким,
доверить ранимую душу
И слить - сердца боль и восторг
с неизвестной моей душой...
Я не знал, что сказать мне в ответ...
Как доверие не разрушить?!
Вправе ль - судить музыку я,
что оказалась больной:
То, летящей стремительно ввысь,
то - подранком, на грешную сушу,
То - блудливой наёмницей
по бульвару, по мостовой...
Славься, страстный порыв,
брат труда, вдохновенных усилий!
Пусть вибрирует звук,
пусть немеет трудяга-плечо...
Пусть афиш нет и званий,
нет ни денег, ни имени;
Но, как в юности, - преданно
служит скрипке смычок!
+++
Т Р И С Е С Т Р Ы
Светлой памяти отца
Майсова Владимира Ивановича
Светила радость и томила грусть,
И отмечали, и смотрели нежно -
Сестрёнки: Люба, Верочка, Надежда, -
Вослед, и ждали, ждали, что вернусь...
С истёртым посохом, хлебнув тоски чужбин,
Отягощённый опытом ошибок
И ранами от безпощадных сшибок,
Вернулся я домой - Отчизны блудный сын...
И что же я нашёл в краю родном?!
Дом разорён... Отец лежит в могиле...
Любаша, Вера, Наденька - забыли
О прошлом, о мечтах, - живут единым днём...
И всё же, у порога, у крыльца,
Я на колени стал и до земли склонился...
И долго, долго истово молился -
За Любу, Веру, Наденьку, отца...
Наш час придёт, Судьба откроет двери...
Не может быть, чтоб жизнь пропала зря!
Блеснёт еще рассветная заря
И оправдает - опыт и потери...
Ах, сёстры милые! Я верил, что вернусь,
Я на чужбине нашей встречей жил,
Я так страдал, я так домой спешил!
Но внемлют мне - Печаль, Тоска и Грусть...
1995
+++
С У Д Ь Б А П О Э Т А
Поэт пути не выбирает, -
Диктуют путь ему года.
Стихи живут и умирают,
И оживают иногда.
И может стать поэт забытый
Незабываемым вовек.
Николай Глазков
Как грустно оттого,
что ты, брат, не забыт,
А хуже -
тривиально неизвестен.
С трибун не завывал,
бретёром не убит,
и, в общем,
никому не интересен.
Божественный нектар
с Эрато - был испит...
И должное воздал ты -
Клио, Каллиопе...
Но лишь по смерти, вмиг,-
"проснёшься" именит,
Любезен Родине...
Но только не "Европе"...
Нет, лучше - умереть,
запойным сном забыться,
Но верность сохранить себе,
и знать - поэт.
Чем с барских жрать столов,
но за стихи стыдиться,
И званьем гнусным
быть отмеченным -
клеврет...
А время - всем воздаст,
по табели расставит,
Осыплет листьями
из лавровых венков...
Воздаст сполна -
тем, кто в тени,
кто в славе -
забвением...
Иль вечностью стихов.
+++
Русь возвращается в слезах,
Пройдя сквозь ужасы чистилищ...
Русь возвращается домой,
Как мать к своим голодным детям.
Анатолий Цветаев
Я зарекался к книжным лавкам подходить,
Но вновь забыл зарок и, право, не жалею.
Какие имена! Как мог без них я жить?!
Поэт, ты быть обязан книгочеем!
Тьму денег я спустил, в конце концов.
Меня с теплом до двери провожали...
Ну где вы видели, чтобы в наш век - купцов -
Стихов на двести тысяч покупали!
Ронсар, Аполлинер, Бодлер, Вийон,
Ахматова и Петровых с Цветаевой...
Пусть пусто в кошельке моём,
Но как же всласть теперь я почитаю!
Но не из ряда ослепительных имён -
Я первой книжицу невзрачную листаю...
'Свобода... Тайная'?! Ну, право, - моветон!
А имя автора... Увольте, - А. Цветаев?!
Милы Марина мне, её безценный дар,
И нежные черты Анастасии.
Но вот, читаю 'Папу', и - удар...
Не знать Цветаева... Мой Бог, - не знать России...
- Ах, "гражданин 'Никто', поверьте мне,
Немало повидавшему на свете,
Что вы - востребованы, вы нужны стране,
Вернувшейся в слезах к любимым детям...
1994
+++
Анатолий Цветаев
ПАПА
Ты вспомнил свист на мёрзлом полустанке.
Поймали ты и твой напарник Лялин
Двух мальчиков. За две консервных банки
Их вывели в кусты и расстреляли.
Мальчишек из убогого резерва,
Тех, что грузили мёрзлые консервы.
"Пойми, салага, я не мог иначе!
Пижоны, разгильдяи, обормоты..."
Так почему же всякий раз ты плачешь
И режешь пальцы, открывая шпроты?
1994
+++
Н А Ч А Л О В Е С Н Ы
Капризен Март, драчлив, непостоянен,
То солнышком пригреет, то метёт,
Медведей гонит из потёкших спален,
А по ночам - дороги льдом куёт.
Доверчивые птицы, спутав сроки,
Озвучили унылые леса;
Все, от синицы до шальной сороки,
Весенние шлифуют голоса.
По древнему лесному холмогорью
Струятся сизые дымки вечерних сёл.
С ним связан я и болью, и любовью;
Отсюда рвался, вновь сюда пришёл...
По южным склонам множатся проталины,
Сквозят промоины на дремлющей реке.
А молодость выходит на окраины,
И чья-то радость - песней вдалеке...
+++
В И Р У С П О Э З И И
Как хочется писать! Но что, о чём - не знаю,
А знаю только то, что должен сесть за стол,
В даль посмотреть светло, увидеть в небе стаю,
А на переднем плане - сосны могучий ствол.
Апрель... С крыш льёт вода. Пью горькие таблетки
И из души своей - плету узоры строк.
А галки вьют гнездо, с сосны ломая ветки,
И мне своим усердьем - преподают урок.
На струнах проводов - немыслимою гаммой
Расселись воробьи, и тут же - диссонанс:
Рыдает горько дочь, над пустяковой "драмой" -
Поломанной игрушкой, а я впадаю в транс...
Мне худо... Болен я неведомой болезнью;
Священный жар - горит свечой до первых петухов.
Весна заразна вирусом безжалостным - поэзией...
Иммунитет безсилен мой, я новых жду стихов!
+++
Г О Д Ы
Без взлётов и без откровений,
Года, как дождь, в песок ушли.
И, гамлетовских чужд сомнений,
Я жёг мосты и корабли...
Искал и верил, заблуждался,
Надеялся, дерзал, любил;
Так часто в людях ошибался,
Что счёт предательствам забыл...
Талантов матушке-России,
Как золота - не занимать.
Но чахнет божий дар в безсилии,
Стараясь что-либо понять!
Горбатится, чтоб как-то выжить,
На сломе судеб и эпох,
Забыв о Боге и о ближних -
Поэт - увечный скоморох...
Всему свой срок, но не итожу -
Года, стихи, врагов, друзей;
Судья мне - Бог, а я - раб Божий
В стране измученной моей...
+++
С О В Е Р Ш Е Н С Т В О
- Не бойтесь совершенства,
оно вам не грозит! -
Язвил непостижимый
сюрреалист Дали.
В предчувствии блаженства,
лицом к лицу, вблизи,
О вечном -
вряд ли думать мы могли...
Стремлением к высотам
в творчестве, в любви -
Наказан Свыше
гордый человек.
Вот - духа взлёт. Вот он же -
распластанный - в пыли...
Да, короток
желанной славы век!
Что ж, совершенства нет,
есть смена света, тьмы,
Неверие и Вера,
боль, покой...
За обретенье истины -
лишь жизнью платим мы,
За счастье -
совестью, свободой и душой...
+++
Р У С Ь
Медовый Спас, роса, пронзительная свежесть,
Уже желты поля, но в небе - синева...
А окоём таит вселенскую безбрежность,
В которой облака парят, как острова...
Над озером витает призрак вдохновенья,
В порывах, ветер бьёт, по тростникам шурша.
Я шёл сюда всю жизнь, я в шаге от спасенья...
С Отчизной здесь срослась сыновняя душа.
С высоких берегов, над дальнею деревней,
Под солнцем, в синеве, сияют купола.
Над русскою землёй - многострадальной, древней,
Тоскует мерный звон: гудят колокола...
Великая страна с трагической судьбою,
Несущая, как крест, печальный жребий свой,
Ты рождена Творцом с ранимою душою.
Но Вера предана.. И нет Его с тобой.
В смятении народ. Где тонко, там и рвётся.
Страна обречена - на боль разлук, утрат.
О чём Христа просить, и как Он отзовётся,
Ответит ли, как жить, и кто же виноват?!
Мы вымолим, скорбя,- прощение и Веру;
Он даст душе покой, даст доброго царя.
Но жертвы - как простить?! И где найти ту меру,
Чтоб всем воздать сполна и не обидеть зря?!
Чтоб не задеть, в сердцах, "убогого чухонца",
Чтоб не копили зла - татарин и калмык...
В России дал нам Бог увидеть в небе солнце,
Нас дружески связал великий наш язык!
Нам есть о чём жалеть, что помнить, чем гордиться;
Но горечь слёз и кровь, увы, - не отмолить...
За то, с чем мы уйдём - не дай нам Бог стыдиться,
Чтоб внуки не смогли проклясть и позабыть.
Над озером родным, над вековым покоем -
Тревожно и светло. В чарующей тиши,
Под тихий мерный звон, быть может, мы откроем -
Смысл бытия больной, мятущейся души...
1993
+++
ПАМЯТИ ПЕРМСКОГО ОМОНа
Добрые силы, спасите Россию...
Оледенелые трупы - безсильны.
Грохот разрывов... Проклятия, стон...
Преданный, в бойне гибнет ОМОН...
Жизнь как глоток... Провалы глазниц...
Кадры 'немого'... Мертвенность лиц...
Что нам - измученным, что нам - голодным
По Предкавказью слоняться безплодно,
Гибнуть от снайперских пуль, от растяжек,
Пить безпробудно горе из фляжек,
Кровь из распоротых жил...
Что ж мы - как вечный жид?!
'Духи' - угрюмы и безпощадны;
Грабят, насилуют - страстно и жадно;
Волчий оскал, удар...
С рыком: 'Аллах акбар'!
Лучшие, гибнете вы за Россию...
Только согласны ль - вот так?! Не спросили
Ваших любимых, вдов, матерей,
Жалких сирот, не рождённых детей...
Что ж, за Россию смерть...
Иль - за крысиную нефть?!
Добрые силы, спасите Россию!
Мы напрягаем последние силы
В схватке - с нашествием крыс...
Господи... Вразуми ж!
Дай же нам силы павших парней,
Чтобы Отчизна стала мощней,
Чтобы не прахом - жертвенность их,
Чтобы живой - бил в бою за двоих!
Чтоб сыновья встали в строй за отца...
Чтобы страна не теряла лица.
2000 г.
2000
+++
ГЛОТОК ПОЭЗИИ...
Ну не пишется мне нормальным
человеческим языком:
Рифма - строгая дева -
преследует, надоедает, нудит.
Хочется с выси парнасской
броситься в прозу лихим ездоком,
Ведь сердце отполыхало уже,
и только ноет крестец,
и выю нещадно саднит.
Будто бы и не я
мчался по жизни в седле,
А жизнь прокатилась по мне
всею плотью своей:
Разметала кудри златые мои,
словно листы по земле;
Шпоры вонзая в бока,
погоняла: быстрее, быстрей!
Так пролетали мы годы,
как верстовые столбы;
С пеной у рта мчались
без остановки во мгле;
Проклиная судьбу и присягу,
встали пред бездною на дыбы;
И запалили костёр,
дни и ночи сжигая в огне...
Что ещё остаётся путникам,
заплутавшим в степи? -
Думать неспешно, прошлое ворошить
с вечера до утра,
Волков и шакалов дразнить
и надеяться,
Что переступить черту - жизни и смерти,
ещё не пришла пора.
--------------------------------------
Пока рифмовал этот бред, два поэта ушли,
перешагнули черту,
Предстали пред Богом,
их Создатель утешил, простил...
Но чем восполнить
невосполнимую на земле пустоту,
В чём черпать веру, как жить
и где взять для жизни сил?!
Творчество?! Как эфемерно оно...
Поэт - раб языка, невольник судьбы.
Ни страна, ни народ, ни женщина -
не оценят при жизни его;
Но верен чудак неверной,
капризной звезде...
Пусть глотком чистейшей воды -
Слово его, - душу твою освежит,
Ведь Поэзия, - дочь Гармонии,
как и Музыка,
В мире этом, - превыше всего!
1996
+++
В Е Щ И Й Н О Я Б Р Ь
Вот, и вещий Ноябрь,
снегопад и волшебница-осень
Переходит неслышно порог,
за которым - Зима.
И уносит листы золотые,
куда-то уносит,
Заполняя надеждой на счастье
свои закрома.
Седовласый Ноябрь...
Чудо, в вальсе скользящих снежинок...
Право видеть и знать
сумасшедший безжалостный мир,
Подарила Судьба мне,
вместе с ворохом бед и ошибок,
С чутким сердцем поэта -
небесный клавир.
Наши годы летят,
как осенние жухлые листья,
Забирая с собой - свежесть чувств,
красоту и мечты,
Оставляя в итоге - погосты, кресты,
обелиски,
Стон из бездны глухой
или взгляд со святой высоты...
Вот, и вещий Ноябрь мне волхвует,
и поздняя Осень -
Нам пророчит разлуку,
о прошлом скорбя,
И уносит листы золотые,
куда-то уносит,
Наполняя несбывшимся счастьем
свои короба...
+++
П О Р О Ш А
Анна, Анна... Пороша, пороша
засыпает глаза поэта.
Лето, жизнь - безвозвратно,
в прошлом;
Явь - зима,
безысходность рассвета;
Безнадёжная тяжесть ели
на бликующем лаке гроба...
Ах, Серёжа...
Да как они смели?!
Русь в снегах, Русь в слезах
и в сугробах...
Ах, Танюша! Мне хочется слушать,
без конца, твоё грустное пенье...
Поздний вечер, впуская стужу,
в сени входит Сергей Есенин...
Нет, не входит, не входит он в сени,
нету сил - сбросить крышку гроба...
Он в Россию вошёл, прямо в сердце -
через боль, сквозь мглу и сугробы...
1997
+++
К О Н Е Ц С В Е Т А
Грядут: болезни, мор, война,
Я не пророк, но это так, -
Умрёт богач, умрёт бедняк;
Довлеет над страной вина...
Возмездие настигнет всех -
Младенца, жертву, палача.
Взывая, плача и крича, -
Не отмолить кровавый грех...
Грядёт, грядёт безстрастный суд,
И страшен безпощадный лик -
Судьи, что скорбен и велик.
И нас уже туда ведут -
Пороки наши, наша грязь,
И равнодушие, и страсть,
Корыстная, глухая власть,
Кровосмесительная связь...
Надежды нет, и нет пути...
В венце, пылающем огнём, -
Испепеляющим мечём,
По небу чёрный серп летит...
Дрожат кресты, и звук трубы -
Живых сзывает мертвецов -
Святых, невинных, подлецов...
И открываются гробы...
----------------------------
Затмение минует нас,
И посмеёмся над собой -
За страхи, смиримся с судьбой...
И дай нам, Бог! И - в добрый час!
11 августа 1999 года,
во время солнечного затмения.
***
Преданные воины Аллаха
объявили праведный джихад -
Всем "неверным",
и нагнали страха,
Горы и долины ввергнув в ад.
Повязав зелёные повязки,
Набожно крича:
"Аллах акбар"!
Не щадя голосовые связки,
Правят свой
воинственный базар.
По законам строгим Шариата,
"Верных" и "неверных",
всех подряд,
Учат жить, не то -
скора расплата:
Палка, вмиг, проверит -
крепок ль зад!
Вор лишится кисти и стопы,
Не верна жена -
забьют каменьями;
Ну, а что покруче - головы
Вас лишат
за ваши преступления...
Жизнь за жизнь, глаз за глаз,
Месть свята! - Один закон.
Злобой пенится Кавказ,
колыхая русский трон.
Двести лет - одно и то же:
бур от крови Валерик...
О, Аллах! О, русский Боже! -
Души грешные прими...
1995
+++
П Р О Щ А Н И Е С Л Е Т О М
"Вот и лето прошло,
словно и не бывало..."
А. Тарковский
Позабавившись, лето, -
Светлой дымкой растаяло...
Ни любви, ни привета,
Лишь печаль мне оставило;
Прокричало призывно -
Журавлиными стаями,
И, до боли наивно,
Сердце биться заставило...
По заветному кругу,
По скорбям своей памяти,
Как к старинному другу,
Продираюсь сквозь замети -
В пору юности, красоты,
Где нам сроки не меряны,
Где признания и мечты,
Что безпечно растеряны...
Вот, и кончилось лето,
Светлой дымкой растаяло,
Ни любви, ни привета,
Только грусть мне оставило;
Прошумело чуть слышно -
Поездами прощальными;
Незаметно так вышло
Всё - стихами печальными...
+++
Л Ю Б О В Ь И К Р О В Ь
Стихи банальностей не терпят,
общих мест.
Но что поделать мне -
с единственной любовью?!
Она рифмуется достойно -
только с кровью,
И указует путь мне,
словно божий перст...
И я несу её, несу как дар,
как крест.
Банально всё,
что не освящено любовью.
И я пишу стихи,
как откровенье - кровью;
И не боюсь за этот свой
банальный жест.
Я - раб поэзии,
апологет её и жрец;
И сердце,
истекающее кровью,
На жертвенник её -
кладу с любовью!
+++
К ВОПРОСУ О ПОПОЛЗНОВЕНИИ
ГОСПОД "ДЕМОКРАТОВ" НА МОНАРХИЮ...
Да не уподобься Золотому Ослу
и не кричи упрямо: "До краёв, налей!"
Не то пригвоздит тебя, -
к чьему-нибудь хвосту,
Какой-нибудь наиновейший Апулей...
Не слушай, когда полубезумный Саваоф,
надсаживаясь, - ретивый, туберкулёзно,
Царские выселки путая,
Петергоф и Мариенгоф,
Тебе проскрежещет болезненно - грозно
О том, что в грудь России
ударил копытами неотвратимо -
Конь Истории, которого оседлал Босяк;
О том, что с гвардейцами, юнкерами, зримо,
На помощь Империи, -
спешит адмирал Колчак;
О том, что всем нам нужна передышка,
Что православным Бог нужен,
не герой, не бунтарь.
И что не процарствует долго новый
Отрепьев Гришка,
Что - Благословенным - дарован будет
мудрый и предобрейший царь!
Не верь, брат- поселянин, и ты,
урбанизированный
полу интеллигент - полу мещанин,
В душе - чуть-чуть художник,
а по сути - дикарь,
Что манной небесной,
монпансьешкой глазированной,
На землю захарканную,
свалится выстраданная монархия,
Старуха - разруха сдохнет, сгинет,
на круги всё вернётся, как встарь!
Разруха в головушках наших
бедовых - бредовых -
Трудилась усердно,
копошилась, свила гнездо,
Вшей - кровопийц
прилежно высиживая багровых;
Мозги нам сожрали они с головами,
нам - трын - трава, нам - хоть бы что!
Пожирая стариков и детей наших,
дев совращая, жён,
Разруха, стервозная шлюха,
рукою костлявой хватает за горло, душит,
Юродствуя, сердце рвёт, душу сушит,
но сулит: порядок, царя, князей и княжон,
И заглядывает нагло - заискивающе в лицо,
И дышит зловонно-помойным ртом
смрадно-прогоркло...
Не нужна нам империя
под нуворишей - новых воров:
Регентов - недоумков,
жирных котов - банкиров,
Фрейлин - путан, авторитетов "в законе",
Хапуг - чиновников, гофмаршалов и прочих
сановных бонз и "фей"...
Хлебнули мы чаркою полной "коммунизма",
"демократии", "капитализма" -
под властью вождей-перевёртышей!
Не нужен нам на троне Гогенцоллерн -
коктейль в нём разной крови,
но русских - нет кровей!
Не спеши, приятель,
шею под новый хомут подставить,
Подумай прежде, чем заорать:
"Виват, Монархия"!
И - до краёв налей!
Налей, братишка, и хлопни - водки,
а то и первача.
Рвани рубаху на груди, чтоб вздрогнули,
увидев, вдруг, - и Сталина, и Ильича!
Крест оловянный - на шее жилистой,
и три жлоба...
Дави, родимый, дави решительней -
в себе раба!
1994
+++
СОЛДАТЫ РОССИИ
Здесь горы и ущелья -
ощерились, как звери.
И волчьим выпотом -
смердит людская смерть...
Но, зубы сжав, идём,
под взглядом стаи к цели.
И дай нам Бог - врага
сегодня одолеть...
Поставлены на кон
отчаянные жизни
На проклятой, не нами
начатой войне...
Присяга позвала
нас послужить Отчизне.
И значит мы с тобой,
мой друг, опять в цене...
Нам "нации отцы" -
одно лишь дали право:
Безропотно служить
и с честью умирать...
Но знаем цену мы
и подвига, и славы,
Изнанку, грязь войны,
что лучше б и не знать...
Взывает пепел жертв -
замученных, казнённых...
Руины вопиют -
поруганных святынь...
Мятеж поджёг Кавказ...
И светит исcтуплённо
безумия звезда
по имени Полынь...
Здесь каждое мгновенье
гнёт тяжестью прицела...
И каждый день - "двухсотый"
нас караулит груз...
Но командир наш хват,
и помощь подоспела,
И рвём "шакалов" так,
что слышен костный хруст...
Пусть горечь вдовьих слёз
искупит подлость мира...
Тебя или меня
проводят в тяжкий путь,
Где ждёт нас без удобств -
последняя квартира,
Шепоть сырой земли,
и скорбь прощальных роз...
По горло мы сыты
скупой солдатской жизнью...
Как хочется скорей
поставить крест войне!
Но вновь труба зовёт
нас послужить Отчизне,
И значит мы, мой друг,
с тобой ещё в цене...
1995
+++
Вновь с надеждой и страхом сжимаю перо.
Лишь оно мне подскажет, где зло, где добро;
Даст хоть шанс на спасенье в чумные года
В мире, где воцарились вражда и беда.
Обопрусь на перо, как хромой на костыль.
Не солгу и не выдам я небыль за быль.
По гранёным стаканам вино разолью,
Молча, в сумерках, выпью и снова налью...
Нет, тебя не забыл, мой единственный друг;
Вновь чернильницы полон магический круг...
Нам назначено, Свыше, - прожить нелегко.
Души наши без страха взлетят высоко -
Над недужьем проклятых слепых городов,
Над погостами с лесом промёрзших крестов...
Над безкрайностью русских кандальных дорог,
Над страной, что до боли любил и берёг...
Ты прости за ошибки, невольное зло;
Пусть нам время до срока виски замело;
В сердце - мудрость и боль, не рублю сгоряча;
И мерцает в ночи знак надежды - свеча...
16.1.1991
СПб
+++
НО В НЕБО ВНОВЬ РВУТСЯ ИКАРЫ...
О, Господи, как это скучно -
уныло влачить ремесло,
Спешить ежедневно на службу,
корпеть, ждать зарплаты число;
Руками своими натужно, -
за крышу и хлеб, за гроши! -
Безлико тачать всё, что нужно, -
для тела и грешной души.
Но вы возразите мне - мастер
желателен в деле любом.
Звено он - в цепочке прогресса,
и славен талантом, трудом!
Ну что же, я с этим не спорю,
но я вам - совсем о другом:
Милее мне те "дилетанты",
что духом берут и умом.
Презревши, подобно Икару, -
"Нельзя!" - притяженья Земли,
Парят они, рвутся из плена - рутины,
ведут корабли
В те дали, куда человеку
ещё незнакомы пути;
А дерзость, Отвага и Вера -
их главные ценности!
Камзолы, ботфорты и банты,
мушкеты и шпаги, кресты;
Поэты, алхимики, франты -
восторженны, пылки, чисты.
Безценны профессионалы
их цели совсем не просты.
Но в небо вновь рвутся Икары
И смотрят на нас с высоты...
+++
АНАТОЛИЮ ЦВЕТАЕВУ
Ах, о чём же это я, о чём?
Под дождём, - тоскливо мокнет "вохра";
Чтоб она, убогая, издохла,
До смерти, опившись первачом!
Небо сыплет - снегом и дождём, -
Разодрались над "Гулагом" хляби;
А в бараке, с мыслями о бабе,
Старый "зек" - зашелся тяжким сном.
Полыхает жалкая буржуйка;
Запашок - хоть уши затыкай!
Под бушлатом драным - чистый рай...
Пахнет несвободой мрачно, жутко...
- Вот, "отчалимся" - пойдём в разнос,
Так что черти перекрестятся в Аду! -
Снятся смертникам в ночном чаду -
Матери, деревня, сенокос...
Ах, о чём же это я, о чём,
Русь?! Тоскует вдалеке тальянка...
Ночь-колдунья - вздорная цыганка...
Пажить, половодье, бурелом...
+++
МРАЧНЫЙ ГЕНИЙ
Скупое половца лицо
и имя редкое - Арсений...
Не Блок, не Пушкин, не Есенин -
Тарковский шлёт мне письмецо
посмертное... О, мрачный Гений,
твой взгляд из-под тяжелых век -
темнее вод подземных рек,
таит в себе огонь прозрений,
очарований, отречений,
постигших наш суровый век,
где был безсилен человек
постигнуть тайны Откровений...
Где Муза скорбная твоя
не властна над безстрастным сердцем...
Но всё же, дай в неё вглядеться,
Приблизь нас к тайне бытия...
Все - смертны... Ты сгорел свечой -
на миг лишь озарив темницу,
в которой обречён томиться
наш разум с гордою душой.
Ты раздарил легко и просто
"последнюю веселья треть"...
Не смог легко ты умереть,
но Словом - стал подобен звёздам...
1997
+++
ЖИТЬ В ЛЮБВИ...
Сентябрь, туманы, холода, простуды...
Ах, Бабье лето, где твоё тепло?!
Где краткий миг, - миг возвращенья к чуду,
Когда душе - привольно и светло?
Когда, оглядываясь в прожитые дали,
Ты видишь, что до срока - сентябри,
И осени плоды, и птичьи стаи,
И вестники предзимья - снегири...
По листьям, по алмазам в травах росных,
По замкнутому кругу, по кольцу, -
Дай Бог, дойдя до откровений звёздных,
Вернуться снова к отчему крыльцу, -
Под сень родных берёз,
под шелест безмятежный -
Краснеющих осин, пустеющих садов;
На круги Родины святой,
святой и грешной,
И жить, в любви, не зная холодов...
+++
П О Э Т
Рвал голос, сердце, нервы,
как струны на гитаре.
Уж, если быть, так первым
в любви, в хмельном угаре,
В стихах и на арене,
в манеже и на сцене,
Сдавать свою работу -
по гамбургскому счету!
Нет, он не мог иначе,
ловил за хвост удачу,
А если ускользала, -
он не жалел накала:
Как истинный творец, -
свечу жёг с двух концов;
Из терния венец -
счёл лучшим из венцов.
+++
ОТОЙДЁТ ОТ МОРОКА НАРОД...
Родина несчастная моя,
обалдевший споенный народ,
Твоего хмельного бытия
замороченный кружится хоровод...
Ты, как прежде, - сир, убог и наг,
русский одураченный мужик;
Над тобой куражится давнишний враг,
худо, что ты к этому привык.
По заросшим брошеным полям,
по разбитым избам и церквям -
бродит ветер, разметая старый хлам,
бродит призрак,
в дверь хрипит: "Пустите к вам!"
Ненадёжна дверь, ох, - надо б подпереть!
Жизнь сложилась глупо... Что тут говорить?!
Поздно жилы рвать... Осталось - пить да петь,
и корить себя, да Родину любить...
Хоть в любви моей - корысти мало ей,
всё же, песни ей свои пою.
И хоть нет давно в краю родном коней,
за Россию-тройку в этот вечер пью...
На Кавказе в эту ночь лежат
сыновья твои: кто мёртвый, кто живой...
А "отцы народа" - те спокойно спят:
ведь не их сыны, а ты, Россия, - вой!
Вой по мёртвым - жутким воем матерей,
горьким воплем жён, подруг, невест;
На поминках - боль свою залей
И неси безропотно свой скорбный крест...
Безысходность одолела и тоска.
Рождество... Но всё жируют "кабаны"...
Нет, не дрогнула б моя рука...
Бог простит... Дождёмся мы весны!
Отойдёт от морока народ,
Не поверит вновь пустым словам,
Спросит власть за каждый горький год,
И воздаст сторицей - по делам...
25.12.1996
П А Л А Ч
И дольше века длится день,
до морока, -
В краю не скошенных полей...
Туман над кладбищем -
тоскливым облаком;
И волосы белеют, до корней...
Пошла плясать губерния,
под музыку, -
Обрезных трёхлинейных дунь!
В опорках драных,
в зипунах кургузых -
Куражится безумный гунн...
Замри, рванина, уши подожми,
Чума грядёт...
Что жутко стало?!
Бунты... Пиры...
Потешные вожди
Нас приведут
к "святому" пьедесталу.
И сотворим кумира вновь себе.
И сладострастно, подлые,
подставим выи,
Чтобы потом поплакать о судьбе, -
Сермяжной,-
матушки России...
Но не кумир взойдёт
на пьедестал.
Под вой восторженный,
под истеричный плач, -
Блеснёт в глазах его -
слепая сталь;
И поздно осенит:
пришёл палач...
1998
ОСЕННИЙ ПОЖАР ЗОЛОТОЙ
Художник-Сентябрь
Тронул кистью осины...
Как я это время люблю!
Червонное золото в утренней сини
Восторженным взором ловлю.
Под солнцем и ветром,
В тревожном смятенье,
Трепещет волнами листва;
А я одиноко стою, в восхищенье,
С трудом подбирая слова.
От дерева к дереву,
В солнечной роще,
Порхает пожар золотой...
Берёзы сверкают -
Нельзя быть им проще,
Отстать от подруг красотой!
Вот, клёны и ясени -
В рубинах да с яшмами,
Рябину влекут в хоровод...
А клин журавлей
Над осенними пашнями
Прощальную песню ведёт.
В ней чудится грусть.
Отшумевшее время
Курлыкает песню свою.
Удачи тебе, перелётное племя,
До встречи в родимом краю...
+++
К О Н Е Ц З И М Ы
Темнеет, на глазах, осевший снег,
И в воздухе безпечным мартом веет.
А вечер тих, и небосвод синеет,
И облака вершат неспешный бег.
А с крыш - капель, то слёзы льёт Зима;
Спасибо ей - за белый, чистый снег,
За Новый год, за сон озёр и рек,
За сказочные замки и дома!
Всему свой срок, вот, и Зиме - конец,
А значит, впереди - Весны начало.
Подтаял лёд у старого причала,
И петухом украсился венец -
С большим трудом отстроенного дома.
Там - плотники вонзили топоры...
Звенят задорно крики детворы;
И борется с усталостью истома...
Б Е З П О Щ А Д Н А Я М У З А
"Полон музыки, музы и муки..."
О. Мандельштам
Эта муза жестокая,
музыка вечная,
смертная мука -
Мне даны в наказанье,
как встреча,
любовь и разлука;
Как МАЗУРКА - Шопену,
реквием - Моцарту,
рапсодия - Листу,
Словно кисть - Леонардо,
смычок - Паганини,
рояль - Пианисту.
Мне доверено петь -
откровение,
слиться с глаголом;
Мне наказано - сметь
быть творцом
и свирепым монголом;
Создавать, во Христе, -
как Бетховен - сонаты,
как Бах - свои фуги;
Всё - России:
и жизнь, и стихи,
и восторги, и муки...
1994
+++
На восток и на запад - орлиный разлёт...
(Дети России)
Скалы, сосны, низины, протоки озёрные,
Оголённые рощи, пустые поля,
Купола золотые, пристанища скорбные...
Позабытая Небом, скупая земля...
Отчего же я русский? Оттого лишь, что русый
Иль закваска хмельная во мне так сильна?
Уж давно не мальчишка - озорной и безусый,
Отчего же Россией душа так больна?!
Поклонюсь Богородице, помолюсь Богу-Сыну
И восславлю в молитвах я Бога-Отца,
Чтоб Отчизне никто не сломал сердцевину,
Чтобы мгла не коснулась родного лица.
Мать-Россия, и любим тебя мы как женщину,
Так же - нежны бываем с тобой лишь порой...
Ты прощаешь за все нас обиды по-прежнему -
С материнским терпением и добротой.
Нас бросала судьба по вершинам и склонам.
На восток и на запад - орлиный разлёт...
С нами правда и Бог, и плошать не дано нам;
Мы упорный, великий, могучий народ!
Да, я - рус... Ты - степняк, волос чёрен, глаз узкий...
Я к тайге, ты - к просторам поволжским привык.
Крепче крови роднят нас: язык славный русский
И Победы святой - укоряющий лик...
1996
+++
Судьбой мне было суждено
на Божий свет в России появиться;
И в муках русская мной разрешилась мать.
Мне жаловаться было бы грешно,
что беден, что богатство мне лишь снится,
Ведь мне дарована иная благодать...
Я стал наследником духовнейшей культуры,
Истории, перед которой блекнут Греция и Рим...
Народа праведного, грешного,
империи и диктатуры,
Сознания, что мы порой не ведаем,
что в ослеплении, в безумии творим...
По жизни нас ведёт не разум, а томленье.
Плутаем обречённо мы по замкнутой глуши.
Как странник очарованный, мечтаем о спасенье,
О чуде... В этом - истина страдающей души...
Да, мы такие: не умом живём, а сердцем.
Блаженны праведные, ну, а грешные - скорбим...
Куда бредём, что за ближайшим перелеском?!
С крестом ли, без креста,
но во Христе, но с ним!
Мне повезло на свет в России появиться.
Как счастлив я,
что русская меня вскормила мать.
Пусть беден я, пусть злато мне лишь снится,
Но мне дарована - иная благодать...
1987
+++
ЯРЬ-КОЛЕСО
Огнеликое Ярь-колесо
За лесами дремучими скрылось...
Было ль, не было, явь или сон,
Будто Русь, то жнивьём золотилась,
То, вдруг, пеплом багровым покрылась...
И сечёт её то колесо?!
Колея от него не дождём -
Жижей мутною, кровью и потом
Переполнилась, став болотом;
И народ в ней бредёт за вождём,
Воспевая его, проклиная,
Ни границы, ни меры не зная, -
Ни в хвале, ни в хуле... Ух, загнём!
И всё в доброго барина верим,
Обманувшись, - скорбим, чуда ждём...
Ах, ты Русь! В том сермяжная правда твоя:
Ты открыта для целого мира,
Но не можешь ты жить без кумира -
Глубока, знать, твоя колея...
Что ни тварь, тот и царь, тот и батька,
Что ни чёрт - собутыльник и брат!
Тать-чинуша жирует - не брать как?!
Коль молчат и судья, и солдат...
Поизверилась, пообносилась,
Ни пророка не чтя, ни певца...
Да была ли когда иль приснилась -
Твоя избранность у Творца?!
Ведь не только на тяжкие стоны
Твой народ мощь и стать положил.
Лик священный Рублёвской Иконы -
Жив и светит, как прежде светил!
Храмы предков Божественным светом
Поражают... Блистают дворцы...
Но зловеще пророчат поэты...
И витийствуют лже-мудрецы...
Ах, как хочется мне обмануться,
Вновь предаться спасительной лжи...
От проклятой судьбы отмахнуться,
Утонуть в золотящейся ржи,
Молодецкие руки раскинуть,
Пасть на землю, чтоб силушки взять,
Вороного седлать, братьев кликнуть,
И за Русь, помолясь, - воевать...
По весне возвращаются птицы
В край любимый, в родительский дом.
Боже, дай нам домой возвратиться -
С честью, совестью и со щитом.
Будем живы, и хочется верить -
Бог не выдаст, и вепрь не съест.
Ставят сруб, ладят окна и двери,
С колоколен плывёт Благовест...
4.6.1994
+++
Юрию Власову
'И святые нас не осудят...'
Не понять, не постичь, общей мерой её не измерить,
не проникнуть в глубины этой девственной странной души.
Верно гений сказал, что в Россию возможно лишь верить:
ум безстрастный застынет в её азиатской глуши...
...Эти дали безкрайние - обжигают снегами и зноем...
Вечно - в ветхой холстине, хоть алмазов и злата не счесть...
Изуверски истерзана, залита кровью и гноем;
И за лютою вестью - вновь недобрая скорбная весть...
Сколько вынесла горя, свирепых набегов, лишений,
безутешно рыдая над трупами павших детей...
Каждый раз возрождалась в надрывных трудах и свершеньях,
вновь блистая дворцами и золотоглавьем церквей...
Твои дети, так исстари, - мученики и герои;
их терпенью и лихости ты не отыщешь конца...
Страшен бунт на Руси, душен мир, и в миру - море крови;
а за ликом юродивым - и плебей, и носитель Венца...
Эта смертная мука - от безбожья и святости...
Правота Аввакума... Безпощадная воля Петра...
Чёрный день февраля - помраченье сознанья в семнадцатом...
И безумье июля... И багрянец конца октября...
Свято чтили Христа... В ослепленье топтали распятие...
Сотворяли кумиров... И плевали на крышки гробов...
О, сними же ты, Господи, роковое проклятие,
вразуми нас, заблудщих своих дочерей и сынов!
Дай надежду, дай Веру, любовь и Спасение...
И Россия восстанет из пепла, cебя возродит.
Верую - в неизбежность её возрождения,
свято верую - будет раб в наших душах убит!
Всё исчезнет наносное, духу русскому чуждое;
крылья мощно расправит над Державой могучий орёл!
Затрепещет Имперский штандарт, запоют звонко трубы,
пронесётся, как ветер по полю, - храбрецов эскадрон...
Будет так! Пусть глумятся шуты-пересмешники.
День настанет - неизбежно падёт временщик!
Воздадут им от сердца святые российские грешники...
Боже рек: "Аз воздам!" - трепещи!
А когда боль отпустит, вороньё откуражится,
и вернётся Отчизна на праведный путь -
припадём к ней в раскаянье, и окажется:
не иссякла великая материнская грудь...
...Не понять, не постичь, общей мерой её не измерить,
не проникнуть в глубины зачарованной светлой души.
Верно гений сказал, что в Россию возможно лишь верить.
Ум безстрастный застынет в её азиатской глуши...
18.7.1992
+++
У ЗЕРКАЛА
Стою у зеркала и всматриваюсь в лик,
Внимательно глядящий на меня.
В нём вечность и покой, в нём боль и крик
Души, бегущей адского огня.
В нём строгость и печаль, к нему привык
В ночи, при свете пасмурного дня.
Он мудр, правдив, трагичен и велик,
Не суетлив, не мелочен, как я.
Но он молчит. Он нем и одинок.
Во взгляде - безысходность и тоска.
Как Демон Врубеля, он мрачен и глубок;
Пред ним не я, а Вечности река...
Что я - пред ним? - Песчинка в море грёз!
Мне не дано Судьбу предугадать.
Лишь только б, избежать ненужных слёз
И Тайны Зазеркалья не познать...
+++
Посвящается маме,
Соколовой Надежде Андреевне
Сила духа, надёжность и стать,
и от сердца идущий голос...
Бог мой, женщина... Мне ли не знать -
эту душу?! Я кланяюсь в пояс...
Всё слилось в ней:
мятежность, покорность,
Рек весенний разлив, запах трав,
нежность, чувственность,
скромность и гордость,
озорной, безпокойнейший нрав...
Не любить невозможно её;
что-то в ней от берёзы, рябины...
Баба русская, сердце моё!
Должен я тебе долгом мужчины,
долгом сына, и нет мне покоя,
и душа моя болью полна.
Годы войн, революций - слепой чередою,
на тебе, по тебе, за волною волна...
Век двадцатый тебя не щадил,
но, себя позабыв, ты везде поспевала...
Драгоценный порыв и недюжинность сил
благородной души своей - мне отдавала...
Твоя грустна, но пресветлой печалью...
Голос твой мне так дорог и мил!
Дай, укрою тебя я ажурною шалью
своих лучших стихов, что тебе посвятил...
1995
+++
Пора уходить нам в окопы, поэты,
Пока не сгорели сердца от тоски.
Вновь смрадом пожаров пропахли рассветы,
Под вихрем свинцовым редеют полки...
Пылают военной чахоткой Балканы,
Стал адом мятежный и гордый Кавказ...
Чернеют и множатся тяжкие раны...
Что дальше?! - Царицын, Тамбов, Арзамас?
Пора нам, прикрывшись цветьём камуфляжа,
Безмолвно к высотам рвануться во мгле,
И выбить врага с них, а нет - все там ляжем,
Навеки прижавшись к родимой земле...
Одарят нас пламенем рифм АКаэМы...
В истоках пылающих фосфором трас,
В ночи вырастая, смертей хризантемы -
Настигнут на взлёте безжалостно нас...
Изящные рифмы, как вспышки ночные,
Ведут нас тернистой тропою Голгоф...
Пора, мы уходим, зовёт нас Россия
Высокой трагедией фосфорных строф!
10.2.1993
+++
"Прекрасно в нас влюбленное вино,
И добрый хлеб, что в печь для нас садится,
И женщина, которою дано,
Сперва намучившись, нам насладиться..."
Н. Гумилев
Ах, какое наслажденье -
Перечитывать былое:
Дневники, стихотворенья,
Предисловья, послесловья...
Мысли, чувства, ожиданья...
Что сбылось, о чем мечталось?!
Годы, разочарованья,
К прошлому - любовь и жалость...
И тоска о том, что вместе
Не увидеть двух поэтов -
Страсти данников и чести,
Не дождаться их приветов...
Не проникнуть в тайны дружеств,
Обольстительных снадобий;
Не постичь сплетений судеб,
Горечь губ, тщету надгробий...
Ах, какое заблужденье -
Перелистывать былое,
В прошлом черпать вдохновенье,
Мучаться чужой любовью...
+++
Р У С С К И Й Т Р А К Т
Святой Покров минул безснежно, но с морозом.
Даль в дымке - просеки, овраги и луга...
Роняют золото венчальное берёзы,
Заиндевели потемневшие стога...
Речушка скромная, как русая девчонка,-
По перекатам отбивает такт.
Взлетают брызги, как с платком ручонка...
Но смущена... И прячет очи в плат...
Тракт, русский тракт - мученье и призванье.
Кресты, часовни, стражи, кандалы...
За грех и святость - суд и воздаянье...
И Божий промысл... И на гербах - орлы.
На бронзе патина, а на челе - тревога.
Змей под копытом, пропасть - под конём...
О, Русь... Царь-всадник... Вечная дорога...
Боль и величье - в облике твоём...
Таинственны в веках твои истоки,
Покрыты сумраком минувших лет...
За что, за святость или за пороки
Наш тракт кандальный в край утрат и бед?!
Блажен, кто верит. Лик твой скорбно-светел.
Блестит под звёздами извечный путь...
Сквозь твердь сердец - взывает века пепел...
И не даёт в безпамятстве заснуть.
17.10.1995
+++
ПЕСНЯ, КАК ОТЗВУК РОССИИ...
Вот они вышли на сцену - гуськом через зал,
Скромные женщины в выцветших блеклых нарядах...
Кто-то подумал: убогость, а кто-то - сказал.
Что же вы можете? Так и читалось во взглядах.
Что же вы можете?! Робко потупили взор,
Встали - матрёшками на суетливом базаре;
Тихо запели, как будто ведя разговор
С давней подружкой, не с публикой в крохотном зале.
Русские женщины, грустные лица, глаза.
И почему-то мне сердце вдруг так защемило...
И навернулась непрошеной гостьей - слеза.
Русская песня... В чём тайна твоя и в чём сила?!
Слаженность песни и чувства сплетали узор -
Неповторимый, но близкий, до боли знакомый...
В нем и лесов, и полей необъятный простор,
Матери руки и запахи отчего дома;
В нем и надежда, и светлая девичья грусть,
Невыразимая прелесть цветущего сада...
Хоть не сложилось вам в жизни, родимые, пусть -
В песне всё сложится так, как вам любо и надо.
Русской души мне открылась святая краса.
И в полутьме благодарного стихшего зала -
Песня, как отзвук России, на все голоса,
О красоте ваших чистых сердец рассказала.
4.11.1992
+++
Вижу древний причал и курганы былинные,
Вижу женскую прелесть России в изгибе реки.
Владимир Меньшиков.
Оборвав резко песню
на фальшивом повторе,
Я ругаю себя
и, как прежде, клянусь:
Никогда,
даже самые светлые зори,
Не спрягать без нужды
с нежным именем - Русь...
Окоёмы багряные,
облысевшие пажити,
Покосившихся изб
и церквей костяки...
Русь Святая -
каликой убогою кажется,
И её воспевать мне,
увы, не с руки.
Бог даст,- я ошибаюсь...
И всё перемелется,
Обойдётся,
омывшись живою рекой,-
Русь однажды очнётся
и, как статная девица,
Мне помашет с пригорка
желанной рукой...
16.6.1996
***
Стихотворения эти были, в основном, написаны в 90-е годы,
когда страна наша, в очередной раз, подверглась бездумным экспериментам
горе - реформаторов. Люди, не имеющие, зачастую, - ни единых корней
с русским народом, ни чести, ни совести, с легкостью необыкновенной,
распоряжались и продолжают, - нагло и беззастенчиво, распоряжаться
его судьбой...Народ наш доверчивый и наивный, в очередной раз, поддался
на сладкие обещания лгунов и проходимцев. В результате, после 10 лет
войн, вымирания, безысходности, - приходится начинать всё сначала...
Дай нам, Господи, сил - превзойти все невзгоды, осилить все
напасти. Не может народ с такой великой и трагической историей,
с такими грандиозными свершениями в прошлом, не иметь будущего.
Не пристало нам быть Иванами, родства не помнящими...
Будем же достойны памяти наших великих предков!
Все они: простые крестьяне, и рабочие, лучшие представители интеллигенции,
ученые, писатели, художники, поэты, - своими достижениями, неравнодушным
творчеством, - утверждают нас в мысли, что мы должны и обязательно
преодолеем трудности разрухи и развития, вступим в 21-й век с Надеждой, Верой
и Любовью. Ну, пусть не на нас прольётся манна небесная, пусть нам будет
трудно, но у нас есть дети и внуки, им жить в новой России, ради них мы
должны и будем трудиться и бороться. А свет в конце тоннеля, должен,
непременно должен, вот-вот, появиться...
Все мы - дети России: и русский народ, и народы, вставшие, волею
Судьбы, под могучее крыло российского Орла. Нам определено, Свыше, - жить
рядом, жить во взаимоуважении и сотрудничестве. Иной путь - это путь
вражды, войн, крови, смертей, ненависти. Путь, ведущий в никуда... Хотим
ли мы такого будущего?!
Так будем же, все вместе, забыв обиды и распри, - работать
во имя многострадальной нашей страны, улучшая и преобразовывая
нерадостное настоящее. И да поможет нам Бог!
Ноябрь, 2000 год.