Этой осенью, я - не поэт; 
я исчерпан, опустошен... 
Золотой предвечерний свет - 
взгляд не греет, мне сладок лишь сон. 

Лишь во сне я всей грудью дышу, 
остро чувствую, страстно люблю. 
Наяву же - лишь мелко грешу, 
журавлей и синиц не ловлю. 

Этой осенью мне не взлететь, 
не подняться над серостью дней, 
Не заплакать мне и не запеть, 
и не вклиниться в строй журавлей... 

Пожелтела, пожухла трава. 
Листопад... Мелкий дождь моросит. 
Облетают слова, как листва, 
на безжалостный невский гранит...