Старый тролль стоял на ступеньках эскалатора.

  Он всю жизнь только и делал, что чинил и чистил эту сложную, громоздкую машину, сделанную людьми. Давным-давно тролли сидели под мостами и следили, чтобы те не ломались. Со временем они стали приглядывать не только за мостами, но и за всем, что так или иначе можно было отнести к их хозяйству. И вот уже полсотни лет старый тролль отвечал за это гремящее и лязгающее чудовище.

  Странно, но стоя на полустёртых ступенях, он не слышал ни грохота ни лязга. Мало того, стоять было скучно. Слишком яркий свет ламп, слишком блестящие панели отделки, слишком белый, сводчатый потолок. Всё слишком. То ли дело у него, внизу. Огромные колёса, тянущие эти ступени, вращаются, тускло поблескивая потёртыми зубцами. Натужно сипят электродвигатели. Кафель почернел от пыли и солидола. Привычно пахнет горячим металлом и смазкой. Пронырливые крысы шуршат ветошью. Ступени поскрипывают под тяжестью сотен ног. И ты знаешь, что без тебя всё это исчезнет.

  А здесь... Тихо, пусто, ярко. И всё это чересчур. Но, самое главное, непонятно, для чего всё и для чего ты во всём. Зачем? Там он знал зачем. Там, у себя, он даже не задавал таких вопросов. А здесь...

  Он поднялся на самый верх, открыл неприметную дверцу и попал домой. Туда, где он всё понимал.