Паутину из белых волос
Выплетают года постепенно.
Как наивен и глуп вопрос,
Наступает сей час непременно.
 
И седеет твоя голова,
И морщины ложатся у глаз,
Время всем предъявляет права,
Не минут та чаша и нас. 

Поседеет совсем голова,
Коль её нам не снимут до срока,
Пронесется лишь только молва,
Что разносит по свету сорока,

Что ты умер, свой срок не дожив,
Что тебя отнесли и зарыли,
Что ты больно-то был уж спесив,
От того твои очи закрыли.

Ну, а коли судьба та минует,
И костлявая рядом пройдет,
Время инеем белым обдует, -
Это смерти неслышный полет.