И для чего стихи родятся?
Зачем ложиться проза на листок?
Зачем все так писать стремятся,
Рождая пошлости поток?

Мне всё равно, что будет со стихом,
Тем более с тягучей прозой,
Что соберется в сборнике плохом,
И станет для души угрозой.

Быть может, даже я его продам:
Продам вам душу, словно Музу-дуру,
За рваный рубль или так отдам,
Но только дикую и бледную фактуру,

Что в тишине ложится на листок,
Что на экране светится неспешно,
Что ворошит в мозгу моём поток
Из мыслей. Думать нам не грешно.


        х  х  х  х


Все ж для чего стихи родятся?
Занятие глупее в свете нет...
Зачем они на лист сейчас ложатся:
Так год от года. Столько лет?