Устала ручка, всюду кляксы.
Чернила смазаны, неровен почерк
Но в этом сизом переплясе
Сокрыты мысли между строчек
Вот край листа, как жерло бездны
Сомнения вылетают резво
И ну над больной головой кружить
Вопрошать, канючить, скулить, ныть
Зачем писал опять, что обуяло?
Тоска? Тщеславие? Меркантилизм?
Зачем опять испортил чистый лист?
Укрывшись под метафор одеялом.
Ты не согласен быть поэтом,
Тогда зачем опять все это?
Понимаете,
Человек, больной туберкулезом
Не может не кашлять, не может
Невольно, он рядом стоящим угроза
И это царапает, мучит и гложет.
Вот так и поэту рвет рифмами горло
Когда он в молчании степенный и гордый
Старается жгучий глагол остудить,
Что б души людские наотмашь не бить.
Чем дольше молчание, тем мука сильнее
Бьют мизантропии волны тревожно
И, кажется больше молчать не возможно
И залпами строф бьют души батареи
А после сомненья скулят и стенают
У творчества бездны, у кратера края...