Избавил бы от доли вдовьей, скудной,
в любви, в достатке, в радости б жила.
Но ты на чёрном пламени сожгла
цветок любви - со злости безрассудной.

Что ж, будет жизнь твоя всё той же - трудной.
Любовники? - Молчи! Ты отцвела.
И нищего, убогого угла
уже не скрасит заработок блудный.

И знай: жалеет не тебя поэт
теперь, когда в душе твой меркнет свет,
редеет, как туман, очарованье.

Боюсь, во мраке материнских бед
родится и для дочери страданье:
не будешь доброй тёщей ты - ох, нет!