Мне так привычно и понятно, 
всё что взаправду далеко.
Где год от года пахнет мятой,
и волей дышится легко.

Как жаль, что нет пути обратно,
и не осталось и следа.
От той стези, что безвозвратна,
но просочилась сквозь года.

А мне по-прежнему по нраву,
когда шумят издалека.
В глухом бору, лесные травы,
в сквозной прохладе сосняка.

Постой-ка тут. Вновь растревожат,
воспоминанья, и до слёз.
И только муки приумножит,
надрывный звон родных берёз.

Лишь только здесь, и без сомненья,
в полях, где вечный заростень.
Так веет холодом забвенья,
от опустелых деревень.

Ей-ей, да чьё же здесь жилище,
коль на костях устроен пир?
Да, ничего уж не попишешь,
таков опошленный наш мир.

Должно быть, пробил час Господень,
раз Старый мир расколот вдрызг.
Тем паче, в летний жаркий полдень,
всё обретает новый смысл.

От этой ярой свистопляски,
и впрямь так хочется, поверь.
Летмя лететь, и без оглядки,
туда, за тридевять земель!