- Это не выход! Это не выход! - шептала она, находясь в полном оцепенении. Чем больше она начинала думать, тем больнее ей становилось. Душа, казалось, разорвалась на тысячи мелких кусочков, которые развеялись на ветру...
Это не выход! Это не выход!
Казалось, она заклинает себя или кого-то другого. Она отчаялась, грудь разрывали рыдания... Почему? Для чего все так?
Мир покинул. Он раскололся на части тогда, когда умерла душа. Осколки ранили сердце. Оно все еще билось... И билось сильнее и сильнее... Древний инстинкт самосохранения теперь заключался в трех словах: "Это не выход!"
- А где выход? - прокричала она в темноту комнаты, но ей никто не ответил. Она была одна в комнате. Она была совершенно одна... Одна в комнате... Одна в доме... Одна на работе... Одна в городе... Одна в мире...
В детстве ей читали сказки, знакомили с людьми. Она верила, что в мире кто-то есть еще. Чья-то душа. Она смотрела в глаза, и пыталась прочесть мысли... Ведь, если он живет, значит он о чем-то думает? Она смеялась, открывала душу...
Это была иллюзия. Все в этом мире иллюзия. Эта ширма, которая скрывает бездушие мира. Это люди? У них есть души? Нет, это только она так решила, она придумала... Она создала себе сказку, миф, в котором люди добры, душевны, они живут, любят и страдают также, как она. Им что-то нужно в этой жизни...
Иллюзии, это все иллюзии!.. Нет никого... Нет ничего...
Она вышла на балкон. Холодный северный ветер растрепал ее волосы.
Сколько людей вот также как она просыпались в пустой квартире, отчаивались и выходили на балкон. Она могла допустить, что такие люди есть. Она могла допустить, что люди есть, но... Но она ни разу их не встречала, не держала за руку, не говорила с ними. Люди... Она вкладывала в это слово какой-то другой смысл. Она представляла их как-то по особому. Но, когда поняла, что в мире нет души, ей не захотелось жить...
Теперь она стояла на балконе, открытая всем ветрам. Даже если бы сейчас в ее сторону подул бы ветер перемен, то это ветер был бы вестником ее смерти...
Жизнь - это миф. Смерть - это тоже миф. Что в этой жизни реально?
Люди? В мире слишком много людей, чтобы заметить такую маленькую утрату. О ней даже никто не вспомнит...
Или вспомнит? Друзья, родители, начальник на работе, соседи... Первые будут горевать, потом забудут. Вторые забудут почти сразу. Она никто и ничто. Она - тоже миф, придуманный чьим-то больным воображением. Ее нет. Ее давно уже нет. Ее душа умерла.
Умерла ли?
Она посмотрела вниз. Там, под ногами был весь город, и 12 этажей ее дома. Она теперь не видела людей. Она видела коробки, разбросанные по земле. Когда-то они были домами, в которых жили люди. Но если людей нет, то кто же принес эти коробки и для чего? Чтобы посмеяться? Посмеяться над ней?
Она наклонилась. Сколько раз, когда она выходила на балкон, она мечтала испытать состояние полета. И всегда жалела, что не родилась птицей. Полет - это тоже миф? Притяжение - миф?
"Это не выход!" - опять промелькнуло в мозгу.
- Другого выхода нет, - прошептала она...
Он часто выходил на балкон. Просто покурить. Он зажигал сигарету и смотрел. Мир жил вокруг него. Он уже изучил тех, кто жил в его доме и в доме напротив. Вон на той лавочке всегда сидят старушки. Кажется, баба Соня, баба Маша и... Нет, всех запомнить по именам он конечно не мог. Людей в этом мире слишком много, чтобы всех знать.
Летом здесь всегда играет ребятня. Звонкие детские голоса заливают весь двор... Смех... Слезы...
Вчера на той лавочке поссорились двое влюбленных. Она просто капризничала, а он психанул. Так бывает всегда. Они просто не поняли друг друга. Сегодня они помирились и сидят на другой лавочке, а "лавочку ссоры" обходят стороной... У каждого из них есть свои приметы... Дворник, никогда не меняет своих привычек. Он всегда начинает убирать двор с угла того дома, проходит по периметру и уходит в ту арку, положив метлу на правое плечо. Кто-то предложил ему начать уборку с другого угла дома, на что дворник серьезно заметил: "Предложи солнцу крутиться в другую сторону, и не минуешь беды..." И в чем-то он был прав.
А вон в тех гаражах живут собаки. Они тоже разные и у каждого есть свой характер. Рыжая Мерелин, принявшая ухаживания прихрамывающего Дреда, месяц назад ощенилась. Теперь по двору бегали пятеро пузатых щенят на радость малышам и недовольство их матерей...
А по вечерам он любил смотреть на закат. Когда солнце, прячась за горизонт, окрашивало дома в различные оттенки от ярко-красного до бледно-желтого. А потом на небе появлялась первая звездочка, и можно было загадывать желание. Следом появлялась еще одна звездочка, а потом еще и еще...
Бывало, что небо затягивали тучи, гремел гром, и сверкала молния. Потом начинался дождь. Обычно, люди оставались в своих квартирах в такую погоду. И тогда во всех окнах зажигался свет. И он чувствовал, что там за каждым окном идет своя жизнь...
Окна тоже были разные. Казалось бы, все они были одинаково сделаны, потому что дома строились по одному шаблону. Ну, нет, у каждого окна была своя история. Там, на первом этаже, "жило" окно, которое пересекала трещина. Эту рану окно получило от мяча, случайно в него угодившего... Из другого окна по выходным доносилась музыка, оно часто было открыто, и в нем появлялись различные силуэты...
Своей жизнью жили и балконы... Домохозяйки частенько вывешивали на балконах белье. У кого-то хранились рыболовные снасти. А на том балконе давно "живет" старый шкаф...
В тот вечер он вышел на балкон много позже обычного. Была ночь. Ночью все спят, и люди, и собаки, и окна, и балконы. Лишь изредка можно увидеть запозднившегося прохожего, или зашедшего на чужую территорию пса-странника, или залитое светом окно...
Он закурил сигарету и увидел дом. Он видел его каждый день. Обычная шестнадцатиэтажка, каких много в этом районе. Но сегодня что-то было не так. Возможно, это просто проблемы на работе, неудачи в личной жизни... Он отбросил эти мысли, и его взгляд скользнул по живым окнам и балконах.
В тех окнах не было света... И балкон не был освещен, но девушка не спала. Она вышла на балкон и пыталась что-то разглядеть внизу. Может, она ждет кого-то? Выключила свет, чтобы глаза свыклись с темнотой ночи, и пытается кого-то разглядеть? Вот она посмотрела на него. Он помахал ей рукой. Она никак не отреагировала.
Он разозлился. Конечно, какое ей дело до него? Она ждет кого-то еще... Но он помахал ей рукой, она могла бы и ответить! Невинный жест, но сколько души он в него вложил! Сколько тепла! А она не ответила...
Он сделал затяжку и попытался посмотреть на небо. Но почему-то взгляд возвращался к темному балкону с девушкой, которая плюнула ему в душу своим безразличием. Она была какая-то странная. Кого может ждать девушка в три часа ночи?.. Или она просто вышла подышать свежим воздухом?..
Скоро рассвет...
Девушка выпрямилась и смотрела на него. Смотрела долго. А он смотрел на нее. Сигарета тлела в пальцах, он ухмыльнулся и еще раз помахал ей рукой. Она пошатнулась и закрыла лицо руками. Так она простояла еще минуты три. Потом, наконец, отняла руки и от лица, и робко помахала в ответ...
- Это не выход! - шептала она, все еще содрогаясь от беззвучных рыданий. На ее лице появилась несмелая улыбка... Интересно, кто он? И что он делает на балконе среди ночи?
Она посмотрела вниз, и вспомнила, как только что ее душа сорвалась с этого балкона, летела к земле, разбилась и умерла... Ей казалось, что она умерла...
Она еще раз посмотрела на дом напротив, на тот балкон, откуда ей помахали рукой. Он уже докурил. Он стоял и наблюдал за ней...
- Это не выход! - почему-то засмеялась она и опять помахала рукой...