Этот снег принимает цвет дореволюционных фото,
Раскрывает архив снов, отдаётся в теле ломотой.
Вот увидишь - однажды ты вспомнишь, как бывает ведомым.
Да что проку? Вновь один рухнет карточный домик.
И была бы с тобой - обернулся отравленным плодом,
Чемоданом без ручки, неумело прописанным кодом.
Да, не стать миру нашим, вот и падаем ниц,
Нам не сделаться ближе хотя бы на взмах ресниц.