Плывут неспешно миражи
в воздушном мареве над трассой,
ужасен день машинной массой,
что делать в пробке, мне скажи?
Мечтать о том, чего не будет,
в  дорожных  призраках живёт,
с моей седой главой лишь  шутит,
когда писать стихи  зовёт.
Не так же врет нам  вдохновенье,
что ждут поэты по ночам,
то "гениальное" мгновенье,
где я пишу на смех богам?
Зачем  надеяться  и ждать,
не позовут мой стих в печать,
он есть  "продукт" безумной эры,
меня преследуют химеры.