Ярые поиски смысла
рвутся наружу истово,
будни жуют до серости,
сыпят слепыми искрами...

Им не хватает спелости,
светлости повседневности,
выросшей из наверности,
смешанной на неверности
искреннего бездумия.
Смысл раздирает истово...
В клетке остались ум и я...
Смысл раздирает истово...