Аннотация: Из личного. Никакой художественной составляющей, всё так, как есть на самом деле.
...Он любит Её. Но Она любит Другого. А Другой любит... Никого он не любит. А тешит своё самолюбие.
Возможно, что Она любила Его, но Он сам всё сделал для того, чтобы эта любовь прошла. Конечно, только идиот способен три года любовно и бережно взращивать свои болячки, решив, что Она с ним, и никуда от него не уйдёт.
Ан нет. Ушла.
И мир рухнул. Хотя нет, это - слишком громкие слова. Мир сломался, Она и Он сломались. А Другой? А что Другой - у него всё отлично.
А Он понял, что был идиотом. Понял, да поздно. И теперь обижается и злится. На себя, только на себя, потому что больше никто не виноват в том, что сейчас происходит. Идиот - он и есть идиот.
Но Он старается. Что старается? Что-то исправить. Исправить все те горы ошибок, которые Он совершил за эти годы. Получается? Кто знает, Она по этому поводу ничего не говорит.
А что же Она? А Она - счастлива. Да, Другой её не любит. Но Она предаётся этой любви вся. А неразделённая любовь - она сами знаете какая. Ведь все мы страдать любим. И вот страдают они оба - Она и Он. Он - по Ней, Она - по Другому. Все счастливы?
Нет. Никто не счастлив. Но все хотят. Поэтому Он старается что-то делать, но Она воспринимает его лишь как друга. Хорошего, может даже милого и доброго. Но друга. А друг - это друг.
Она хочет бороться против идеализированного образа Другого, который все эти годы спасал её. Но что-то не получается. Скорее всего, просто прошло мало времени. Ей надо время - месяц, три, полгода - никто не знает, сколько. Но Он готов ждать столько, сколько нужно.
Готова ли Она вести эту свою борьбу? На этот вопрос ответить может только Она. Но возможно, что Она, предавшись своей любви, сейчас не сопоставляет идеальный образ Другого с его реальным образом, ища в них разницу. А делает совсем наоборот - подгоняет идеал под реальность, убеждая себя, что любит именно такого Другого. Хотя возможно, что эту фантазию от начала до конца выдумал Он, а на самом деле всё по-другому.
Предположения. Одни предположения, от которых голова может лопнуть. Трудно. Но ничего не поделаешь, Он сам выбрал этот путь. И всем им нужно время.
А пока время идёт, Он смотрит на неё, как на любимую женщину. Она на Него - как на друга. Но иногда целует его, наверное надеясь на то, что этот поцелуй вернёт ей те самые чувства. Но чудес не бывает. Нельзя влюбиться из-за одного поцелуя. А ведь так хотелось бы...
Нельзя делать выводы о чувствах и желаниях других людей. Но всегда хочется делать это, и делать так, чтобы всё было хорошо. Он надеется на то, что Она Его ещё любит. Но это, к сожалению, не так.
Трудно, ох как трудно. Но что-то надо делать. Что? Есть кое-какие мысли по этому поводу, но главное - ни в коем случае не обижать её. Хватит, наобижался. Теперь сиди, вот, и страдай, идиот.