Кто? Я?

Кто я? Пришедший в чью-то тайну
Во снах крадущийся упырь...
А может флибустьер отчаянный,
Скользящий по волнам судьбы?
 
А может волк я одинокий,
Чей стон несётся под луной,
А днём простой и скучный оборотень,
Как дурень честный и прямой?
 
Вопрос, конечно, интересный,
Кого ты бреешь по утрам,
Урод какой-то неизвестный
С улыбкой хитрого кота.


На весьма отвлечённые темы
Тянет нас, рифмоплётствующИх,
Постулаты сплелись в теоремы,
Частокол парадигм сплошных...
 
Квинтэссенция чьих то сил,
Совокупности чьих то образов,
Конвергенция красоты
В индульгенции от подобного.
 
Загорелись в ночи кресты,
Шпоры жалят в бока "Коня бледного",
Если мне не поверишь ты,
Кто поверит убогому в бред его?
 

Сеют смуту глагольные рифмы.
В чём же их состоялась вина?
А не слишком ли много истины
В себе прячет глоток вина?