С тех пор, как Хаос вокруг внезапно сжался до пульсирующей точки и стал расти, Она не отпускала ни на мгновенье, тугим коконом спеленав дух. Она уничтожила все, что было. Все, чем можно было дорожить. Все, что хотелось беречь. Выбросила за ненадобностью, оголив трепещущее от ужаса сознание. Вынула на поверхность трусливый страх неизвестности и стыд. Стыд, что смогла так легко поработить, утянуть в свои глубины... Но рассуждать невыносимо - Боль. Заглушает. Давит. Лишает связных мыслей...
Понимание, что произошло, пришло позднее - когда кокон окружил, сдавил, выжимая последнее, самое дорогое. А после - ничего уже не поделать. Из Ее сетей никто не выпутывался. Она никого не отпускает из плена. Остается только ждать. Бессмысленно существовать во вселенской Пустоте, окружаемый Ею одной. Бесчувственной, холодной, выжигающей своими ледяными иглами не знания, а суть... В гнетущем одиночестве, ожидая своей участи. Кончились славные деньки, кончилась Она, другая - Жизнь... та, за которую уже невозможно бороться, когда все - против.
Мечтали, что Там - лучше. Ведь кто уходил, не возвращался.
Страшили, что Там - конец. Ведь только смерть может не отпустить из своих объятий.
Но Там - ничего. Пустота. Холод. Тьма.
И вера, что жизнь не проходит бесследно - пустое.
Мы уходим. Туда. Где встречает боль и порабощает в своих тисках. Разве может что-то быть после?
Даже тот маячок света, то разгорающийся, то затухающий во мраке, ничтожен по сравнению с Мглой. Густой, осязаемой... ее так приятно трогать, если не быть бестелесным духом...
Но Свет. Все ярче и настойчивее пробивает Тьму. Откуда? Там - ничего нет! Не может быть! Но Он есть - горячий, дурманящий, влекущий... нестерпимо противиться Его зову...
Он тянет, как магнит. В Нем так легко увязнуть, боясь пошевелиться и ненароком тронуть его ослепляющее сияние. Боясь не обжечься, а спугнуть. Вдруг Он уйдет, оставив в одиночестве? Поманит-поманит и бросит на растерзание вечно голодной боли.
Идти. Путаясь в обрывающихся нитях кокона. Оставляя Ее, скулящую от голода, позади. На Свет. На Жизнь. Быть может, Там еще не конец, а начало. Начало чего-то нового, дабы познать которое уходит вся жизнь...
Мужчина в белом халате с уставшим, но несомненно довольным лицом поудобнее перехватил крошечный комочек, поднося его тяжело дышащей женщине. Та расплылась в благодарной улыбке, протягивая руки. Боязливо тронула нежно-розовую кожу, зачарованно провела по легким изгибам пологих плеч...
- У вас мальчик, - с гордостью в голосе произнес мужчина. - Новая жизнь ради новой жизни. Не это ли самое главное?
На затворках замутненного сознания сыто облизнулась Боль. Нескончаемая жизнь, бесконечный поток... сколько вас впереди? Тех, кого надо осушить до предела? Тех, кто подарит Ей незабываемые мгновенья единения с Жизнью? Тех, кто уходит, но всегда возвращается...
Ведь то, что он не помнит об этом, ибо при рождении не имеет права на знание, Ее непосредственная заслуга. Они неотделимы - Боль и Жизнь...