Я бы делать этого не стал,
Я бы, честно, больше не писал.
Не такой приятный это труд,
Все равно не примут, не поймут
 
Ни стихов, ни песен, ни поэм.
Замолчал на век и был бы нем,
Как нема гранитная плита.
Разговоры - прах, жизнь - суета.
 
Пусть другой со сцены верещит,
Про любовь и смерть, про меч и щит.
Пусть другой напишет про тебя,
Кто-то дерзкий, молодой - не я.
 
Я же айсберг - холоден и бел.
Дрейфовать безвольно мой удел,
Таять постепенно, не спеша.
Чист снаружи, но черна душа.
 
Потакая волнам и ветрам,
Бороздить огромный океан,
Потопив немало кораблей,
Плыть к своей мечте, к судьбе своей.
 
Я бы делать этого не стал,
Я бы, честно, больше не писал.
Не такой приятный это труд,
Все равно не примут, не поймут.
 
Только чей-то голос каждый раз
Мне узор нашёптывает фраз.
Чей-то голос в глубине души
Шепчет: "не сдавайся..." и "пиши..."