Среди тумана месяцев бесцветных,
Среди толпы покинутых людей,
Блуждал, как пьяный, мальчик в мыслях бедных,
Весь ржавый от накинутых цепей.
Блуждал мальчишка и не знал покоя,
Что то искал, чего?Не знал он сам.
Он панцирем давно оброс, не веря в Бога,
Чернеющей тоске  воздвиг он черный храм.
Бродил мальчишка, стылый взор бросая,
На мертвецов,надежду затая,
Но чуда нет, в глазах их мир истаял
И с каждым днём все круче берега.
Но вот однажды,серым днём,бесцельным,
Средь сорняков, в пустыне тёмных лиц,
Он поднял взор свой,на тюльпан бесценный
И в тот же миг его душа упала ниц.
С тех пор, тюльпан тот, он как мог лелеял,
Не в силах прикоснуться, он его любил
И страхи все свои, сумел, развеял
И панцирь сбросил,вот он я, смотри,бери!
Мальчишка тот был слишком глуп и юнен,
Не по годам своим конечно, а речам,
В любви своей он слишком стал безумен,
В безумии позволил рухнуть всем мечтам.
И снова мир его грозит бесцветным стать
И панцирь чёрный уже грудь сжимает.
Простит цветок его? То не дано мне знать,
Простит себя он сам? Лишь тьма его прощает.