Аннотация: Чтобы услышать друг друга, не нужно громких слов. Написано в 2010 году
Поговорим?
Чтобы говорить со мной, не надо тысячи мирских языков. Много и ненужно, чтобы достучаться, разбить немую стену или самой разбиться о молчание - слов не будет. Как же тогда? "Как Русалочка из сказки" - ты улыбнешься. И непременно услышишь, ведь я буду говорить на языке музыки.
Это не молчание, это умирает мелодия, теряется под твоими пальцами, невесомо скользящим по клавишам. Тише и тише, чтобы усыпить, довести до края, до замирания сердца, и вдруг рывок, как прыжок в пропасть безумный. Бездумный. Лига за лигой, нота за нотой - дорога аккордов мажорных, минорных, и как старый лед ломается тишина. Нет, это не перестук дождя, это всего лишь стаккато. Пьянят запахи дерева и канифоли, и язык натуры, что рисуешь ты... Поговорим?
Только маслом по шершавой поверхности холста, по серому контуру веди ярким цветом, не бойся палитры. Все оттенки лазури, синевы для неба, под коим стелется таежный лес. Клади мазки смело, ведь он жив - покажи! Игру светотени и солнца на дрожащих иглах пихты, дымчатый воздух, чтобы его движение прогнало вязкую тишь, которую я так боюсь. Ты тоже боишься, потому разводишь огонь: и если поймешь его шепот, голос языческого костра в ночи - это я. И на стылой золе следы, и несгоревшие щепки по утру... Спроси у Сварога, если не веришь.
Не говори, что я молчу, ты слышишь мое дыхание, и этого достаточно, чтобы говорить на языке тел. Случайно задеть плечом, глаза в глаза - глядеть долго, до мурашек и дрожи. А зрачки магнитами тянут ближе, только не смотреть ниже, но все же... Мимолетным поцелуем начать, губами по губам читать и ладонью по линии спины, делить одно тепло надвое, не упрекая друг друга в безголосье.
Голоса чудятся всюду, особенно весной - талая вода ручьем со склоном гор, как кровь и березовый сок, птичий щебет и говор ветра. Поговорим на его языке? Ураганом ли, рвущим серое небо, или бризом тихим - все равно, лишь бы понять друг друга. А наст хрустит под торопливыми шагами, мокнет легкая обувь, холодок рвется под куртку, будто тоже хочет тепла.
Не будет ни единого слова, только дождь по листьям и мольберт как распятье, музыка без края и гладь черно-белых клавиш. А струна рванется, как птица из рук - тонко задрожит звук, впитываясь в кожу, разливаясь по венам. Говорить, но не сказать... На то есть Музыка, и немота моя не станет для тебя тишиной.