Ярких красок акварель утонет в смутный час.
Простят поэту все его ошибки.
Но ничего не изменить сейчас.
И вновь, и вновь он будет ждать Ее, как пытки.
Она придет с незримою тоской,
Она не дарит никогда ему улыбки.
Она всю жизнь привыкла быть одной.
Она уже не делает ошибки.
Она - его проклятие и страх.
Она ему и радость, и защита.
Она сама с собою не в ладах.
Она живет с презрением к элите.

И снова кто-то будет ждать ее, как сон
В плетение бессмысленных ночей.
И этим кто-то будет только он -
Ценитель этих неземных вещей.
Она - его проклятие и боль.
Она - его победа и награда.
И даже если для нее он - ноль,
Он будет ждать ее и в недрах ада.
И снова яркими покажутся страницы
С бессмысленною вязью черных букв.
И пусть все думают, что это небылица.
Он вечно ждет прохлады Ее рук.

Она несет в себе и лед, и пламя.
Она таинственные речи говорит.
И одиночество ее есть знамя,
Она одна судьбу его творит.
И кто она? Ему все безразлично.
Он ждет ее, как муку и печаль.
Она всегда была чуть-чуть двуличной.
И только это было ему жаль...