Поникший головой, усталый, бледный
По улицам, промоченным дождем,
И по бульварам, чуть прикрытым снегом -
Воображенным, вовсе не живым,
Ты шел, безлико оступаясь,
Ты плыл, не видный никому.
Ничей герой, ничья опора тоже.
Кому, кому ты нужен тут?
Кому тепла твоя живая кожа,
Кого согреет твой случайный взгляд?
Кто будет греть твое пустое ложе,
Когда ты к старости замедлишь быстрый шаг?
Ты будешь пожимать устало плечи -
Живым казаться всякому ты рад, -
И точно будешь каждый, каждый вечер
Идти по улицам, разглядывать фасад
И проходить легко мосты и парки,
Сворачивать в проходы, тупики...
Кого ты ищешь в каждой темной арке?
И чьи следы ты ищешь на пути?
Ничей жених, ничей мужчина тоже.
Никто не скажет, страсти затая:
"О добрый бог, пусть он меня моложе,
Его люблю, отрада он моя!".
Никто не вспомнит в час душевной муки.
Никто не кликнет как бы невзначай.
Так чьи же, чьи же руки
Ты ищешь каждый, каждый май?
Поникший головой, усталый, тихий
По улицам, по скверам, городам...