Бывший Поэт...

Наверно все-таки эпиграф:
Бывший певец, голос сорвавший.
Бывший спортсмен, позвоночник сломавший.
Бывший хирург 
Остался без рук.
Бывший поэт
Теперь человек.

Как это больно... как это больно! 
Я не могу и строки написать. 
Прежде поэт, менестрель, певец вольный... 
Мне на уста наложили печать. 

Пусто в груди будто вырвали сердце. 
Я без него - просто кукла, ничто... 
Холод сковал меня, нечем согреться. 
Снова лежит стопка чистых листов... 

И ни строки, ни единственной строчки... 
Мне не тревожить чужие сердца... 
И мне, наверно, пора ставить точку 
В едва начАтой карьере певца. 

Как это больно... просто понять: 
То, что всегда с тобой ранее было, 
Ты так бездарно смогла потерять... 
Кажется, я сочинять разучилась.. 

Последние строчки рифмую, прощенья 
Прося у всех тех, кто внимал моим пеньям...



Я не поэт!

Я не поэт, я не поэт...
Меня природа обделила,
Талантами не наделила,
Я не умею даже петь.
Я не сумею написать
Ни песни, ни строки красивой,
И я не буду посвящать
Стихи своим родным, любимым.
Я не умею рисовать,
И мне художником маститым
Уж точно никогда не стать,
Не стать мне точно знаменитой.
Я не умею сочинять,
Во мне не спит сокрытый гений,
И мой удел молча внимать
Прекрасным звукам чужих пений...



Найти себя в безумьи строк...

Найти себя в безумьи строк,
Найти себя меж ними,
Найти себя за малый срок,
Что дан на жизнь в безумном мире.

Найти себя... А где искать? 
Никто мне так и не ответил. 
Еще б саму себя понять, 
И день мой сразу стал бы светел... 

И стало б все так ясно-ясно,
И жизнь моя была б проста,
И жизнь была бы не напрасна,
И я была бы не пуста... 

Заговорили б вновь уста
Давно забытого поэта.
И снова с чистого листа 
Я начала бы жизнь эту...