То лето было твоим. Не помню, было ли оно жарким или дождливым, но я помню в нем тебя. Твои истории и их обсуждение, иронию твоих слов и забавные ситуации. Смех и печаль, хохот и слезы, хохот до слез и неожиданность твоих поворотов. Помню, как важно было успеть к экрану в назначенный час, помню, как тянулось ожиданием время, если в какой-то день тебя не было. Хуже всего, когда связь обрывалась на полуслове и становилось ясно: сегодня я вне игры. В такие дни все продолжалось дальше, но - без меня. Но можно было ждать следующего дня.
А потом все закончилось. Вернее, лето продолжалось, но уже без тебя. Наверное, продолжалось. Я не помню. Я не помню ничего о том лете. Кроме того, что то лето было твоим.
А помнишь ли ты хоть что-то? Твоя пленка помнит, как они играли, как жили твоей историей. Жили и умирали. И я вместе с ними, вместе с тобой. Один философ говорил, что если слишком долго вглядываться в бездну, она начинает вглядываться в нас - в ответ. Может и ты - вглядывался? Может и ты - помнишь? Помнишь, как тебя ждали. Помнишь, как плакали о твоих героях, "Робин из Шервуда". Помнишь, как ломали о колено луки в игре. Помнишь то лето.