В подвалах, в подворотнях больших городов
Есть свое поколение, поколение нищих родов.
И был один такой, свой Человек.
У Него не было ни лица, ни век.
Он был красив, душевная в Нем красота,
Он не был печален, хоть и с детства сирота.
Бродил по свету Нищий, гулял Он везде,
Восходил каждую ночь Он к отцовской звезде.
Его били, толкали, ногами пинали,
Но не все, иные и хлеба Ему подавали.
Исцелял Нищий больных и здоровых,
Желанием больных и словом здоровых.
Страдальцы тянулись к священному Странцу,
Тянулись к нему и все другие скитальцы.
Он всех принимал и всем подавал,
Одним здоровья, другим похвал.
Стал на весь свет знаменит нищий Скиталец,
Везде стал своим Чужестранец.