В подвалах, в подворотнях больших городов
Есть свое поколение, поколение нищих родов.

И был один такой, свой Человек.
У Него не было ни лица, ни век.

Он был красив, душевная в Нем красота,
Он не был печален, хоть и с детства сирота.

Бродил по свету Нищий, гулял Он везде,
Восходил каждую ночь Он к отцовской звезде.

Его били, толкали, ногами пинали,
Но не все, иные и хлеба Ему подавали.

Исцелял Нищий больных и здоровых,
Желанием больных и словом здоровых.

Страдальцы тянулись к священному Странцу,
Тянулись к нему и все другие скитальцы.

Он всех принимал и всем подавал,
Одним здоровья, другим похвал.

Стал на весь свет знаменит нищий Скиталец,
Везде стал своим Чужестранец.