На чистый лист легла строка
Безвольно, жалостно, фригидно,
Стара, затаскана слегка...
Какая есть и ей не стыдно.

Она краснела много лет,
На солнце выгорел румянец.
Пером насиловал поэт,
Чернил бумаги белый глянец.

Поил в безумии вином
И водкой баловал беспечно,
Лежали вместе под столом
В хмельном угаре бесконечном...

Налить бы ей бокал вина...
И сгладить древние морщины,
Одеть на платье ордена...
Не пишут старости картины...

На старость смотрят свысока,
Встречая бледную с ухмылкой,
Судьба безжалостна, горька...
Была когда-то светлой, пылкой.