Аннотация: Миниатюра о снегопаде времени нынешнего...
Часы показывали пять. Человек без возраста, с застывшей улыбкой и тусклыми глазами проснулся.
Погода за окном была мерзкая. Резкий ветер, предчувствие трескучих оков, менял платье природы: срывал , словно запоздалых бабочек, последние листочки рябины, калины, яблони. Временами порывы ветра позволяли увидеть Бездну - таинственно темное, край земли, к которому можно было подойти , заглянуть и увидеть, что там ничего нет. Голубизна зарождающегося утра проглядывала сквозь мрак, не давая сосредоточиться Обладателю тусклых глаз. Каждое утро Он ждал неизвестно чего. Уставал от ожидания - ничего не происходило.
- Все - таки должно что - то происходить, - такие горячие мысли бродили в Его голове.
Но вокруг, вот уже несколько веков, совсем ничего - Пустота... Только шорох, похожий на спокойное дыхание спящего, говорил об обратном.
В мире было шумно, даже весело...
Люди в постоянной борьбе за существование, выработали необыкновенную выносливость, которая росла, растет жила, живет... Они весело разрушают мир, его идеалы: патриотизм, благонамеренность, мораль, кроят веру, каждый на свой лад...
Одни, материализуясь в культуре комфорта, иного и большего блага не мыслят и не хотят. И те, кто его получил почитают это верхом блаженства. О, великое стадное чувство! Перед богатством, как и несколько столетий назад, толпа искренне благоговеет, вознося его на недосягаемую высоту над скопищем простых смертных, вызывая почтение и священный трепет?!. Богатство декларирует свою мораль "...Я и Мне, Родина там, где Я"
А ветер ревел "...Земля, держись". Рев его был сух, холоден, гневен...
Другие, порядочные, образованные, культурные, эстеты в быту,тяжело зарабатывая свой хлеб, саркастически улыбаясь, вещают с мониторов, экранов, с театральных подмостков, непристойности, откровенную пошлятину, с претензией на юмор, философские метафоры, политические прогнозы, развращая, уничтожая целое поколение...
Темно - синие глаза утра глянули на Него лукаво. Вид у них был петушиный, задиристый... Все Его страхи, тревоги выползали, как выползает под теплый солнечный луч разная живность, прыгая, плескаясь, играя, насильственно , с бесстрашным бесстыдством, обнажаясь... От этого еще милее становилась крыша над головой и тепло, которым дышал дом.
Все разрушающие стихии Бытия дня Сегодняшнего, ломающие, вырывающие с корнем, свирепые , как смерч, для них ужасный снегопад Времен - Ничто, Пустота...
Прорицатели разных толков уничтожают род людской, сея густо семена Слов о Всевышнем, с лицемерно - доверительной простотой, дрожащим голосом вещая о добродетели и смирении, призывая послужить миру, но в то же самое время раздувая религиозную вражду и непримиримость, создавая целую индустрию Культа... Чем не языческий алтарь? Декларируя "...хочу обладать". Это и есть "...то, самое"? А как же "...сила в Благости" ?..
Если не слышишь чужие стоны, не помогут ни посты, ни поклоны...
Соль Земли, политики, функционеры различных толков ищут "стрелочников", меняют кабинеты, крича "...мы стали жить лучше". Народ искренне радуется за них, подумав, "...гильотину на свою голову заказывали"?..
Для Него "...они есть,будут...пусть". Его надежды на них - песок между пальцами Вечности. А снег кружась вихрем, сыпал и сыпал...