Она тихо вошла вечером в его комнату. Приблизилась, стала у плеча. Он вздрогнул от неожиданности: "Опять она - Совесть".

Каждый вечер стоял он в теплых носках у окна своей спальни, наблюдая за прекрасным Садом, где цвело много растений, благоухающих нежно, сладко и странно. Шепот, неуловимые звуки чужого счастья манили и будоражили воображение. Он решился, сделал шаг... Грешное желание охватило - взял в руки отмычку...

Раз и все: счастье на всю жизнь, - пришла в голову мысль.

Голос, хриплый печальный голос, стоящей за плечом остановил: "Жаль мне тебя, милый юноша..."
- Почему тебе жаль меня старая?
Старуха смотрела на Сад прекрасный, цветущий, весь осиянный лучами заходящего Солнца.
-Мне жаль тебя потому, что я знаю куда ты смотришь и что ждешь. Чужое счастье не принесет тебе радости...
Может быть от этих слов, или чего - то еще Сад показался ему странным и темное чувство, похожее на внезапный страх, сковало все тело, с жутким замиранием остановилось у сердца...
- Что ж нехорошего в том, на что я смотрю, что жду и чего делаю?

- Милый юноша, ты ожидаешь красавицу, не понимая, что ворованная красота - пагубна! И твой Сад, который ты откроешь отмычкой, станет злым Садом...

Он не захотел поддаваться темному очарованию ночи, и замерзшие непонятно от чего руки разжались - отмычка выпала из рук. Раз и все...

Кроме несчастья и бед он ничего не знал в своей жизни. Правда иногда бывали у него "творческие экстазы": сочинял байки о совершенной Любви, одеянии юности. Но их, к сожалению, никто не читал... А непрочитанные книги, как и люди, умеют мстить...

Какие виды психологического насилия вы знаете? Одно из них - Творчество! Чем глубже его омут, тем профессиональнее в нем черти. Муки Творчества, как простуда, ими нужно переболеть. Зато потом формируется стойкий иммунитет. Такое случилось и с ним. Книги отомстили...