Мастер, артрит изуродовал длань виртуоза,
Как же пред публикой взмоет с надеждой смычок?
Скрипка играет  Вивальди   надрывную осень.
А по кому плачет сердце - об этом молчок.

Мастер, парик ваш обтрепан, развился уныло,
И на затылке не собрана больше коса...
Может, она много лет как про вас  позабыла?
Может напрасно вам сняться   к утру  чудеса?

Как же вы, Мастер, смеяться еще не забыли?
Струнами штопать  веселья, печали, сердца?...
К пряжкам ботинок  монеты летят  в изобильи.
Бог с вами, Мастер, играйте уже до конца...