Раввин, мулла иль пастор, что кому,
Но мне они не в помощь, не в подачу,
Я письменник, мне б слово на удачу,
Мне б фабулу, которую приму.
Работа часто держит, словно на аркане,
Всё мало, недодали, не выражен талант,
Работа вместо хлеба, солдатский провиант,
И вот, когда пишу, все чувства на закланье.

Но есть и что-то терпкое в обиде,
Когда ни слова нет и нет вестей извне,
Переживу застой, и не такое видел.

Мир шире, чем брюзжание, зане
Есть море, небо, люди, города,
Поеду, посмотрю - наружу иногда.
18.8.2014