Налажен мир, нет войн и потрясений,
линкоры в тихой гавани, солдаты в кабаках,
а я у ног Эвтерпы, как чудик, весь весенний,
расслабился и выпил, да потерял размах.
Плывет в тумане мир туда, где есть отмели
и там песок, как золото, смывает все грехи,
вся истина в словах, когда в них кто-то верит,
когда я там со всеми, то знай, дела плохи.
Душа не пастырь мирный, бредущий в мураве,
не воин, чтоб ломиться в далекие пределы,
она, как колыбель, чтоб не упасть в молве,
чтоб выдержать наветы и оставаться в деле.
Тоску не заглушить, она как часть поэта,
на ней построен стих и раскален огонь,
она гнобит, недужит, как часть того завета,
что есть у человечества, чтоб не достала вонь.
Нет истины, чтоб мир стал лучше за минуту,
нет слов, чтоб описать любовь, что тянет чела ввысь,
поэтому молчу, в молчании пребуду,
пока не скажет голос: прозрел, пора, очнись.
Но часто просыпаясь, я недоволен бытом,
что окружает сонного и белую постель,
вся жизнь течет без пены, приятненько и сыто,
жизнь в розовых тонах окрашена в пастель.
А вот душа с подвохом подлянку насаждает,
не отвертеться вовсе, на всем тоски налёт,
и понемногу вера в несбыточное тает,
я приземлен в молчании, законопачен рот.
Писать могу пока о призрачной удаче,
о том, что недоступно, что не моё вовек,
как будто глупо это, но не могу иначе,
стихи идут откуда-то, а я ловлю их бег.
03.02.2021