Запал был не использован, я изменил желание,
оставил всё, как есть, чтоб вечер скоротать
в кругу мечты и глупости, что выжму из стараний
доход неправомерный, ну как не вспомнить мать.

За окнами луна катается в просторах
далеких недоступных, а я смотрю в окно,
на жёлтые подтеки, какой-то зуд и в порах,
рождение стиха там, чтоб выкрасить панно.

На пару слов бы вытянуть из сердца тихий шёпот,
сказать бы нечто пылкое с погодой в перехлёст,
да только недовольства я слышу хриплый ропот,
еще гармошки взвизги, что искажают рот.

Кудесница, судьбина, не задирай подол свой,
во мне нет страсти больше, я одинок, как перст,
я вижу всё наплывами, обрывками безликими
невысказанной страсти, и баламутит бес.

Поэт глупее сучки, что ищет подаяния,
что трётся у колена и просит покормить,
напрасны увещания, мольбы её, старания,
поплачет и полает, да перестанет выть.

Без жалости к животным, но с жалостью к соседке,
что потеряла близкого и плачет день деньской,
трагедии не часты (иного мненья предки),
хорошее с плохим внахлёст, таков уж род людской.

От этого не легче, а горше борщ со свёклой,
непримеримей сердце, и что-то, как душа,
то вертится, то скачет, ещё насквозь промокла
и бегает по лезвию, под стрёкот калаша.

Не отыскать мне истины, я влез не в своё дело,
поэзия нежна со мной, но я пока мужлан,
я трогаю лапищами изнеженное тело,
но дайте срок мне, други, я тоже буду зван.
07.09.2020