Обиды прошлого 

Качается фонарь. Еще бы, ветер шквальный,
и тень от кедра шарахается в страхе.
Погода дрянь, не выйти на прогулку,
и вечер потемней, чем время дня гласит.

Найти бы форму, чтоб выразить словами,
слияние погоды, темени и сна.
Пурга не в состоянии замедлить ритма жизни,
но навредить горазда, как шизик-террорист.

Да что погода, в этом разве суть?
Все дело в сердце, которому неймется,
и пульс размеренный мне разрывает грудь.

Оно начать стремится свой ритм с высокой ноты,
кому-то доказать, кого-то убедить.
Глупейшее занятие, когда всё позади.
12.2011