Из всех расстройств она лишь суперклей.
Не отодрать, не увлажнить, не сгладить.
Но с болью этой проливается елей,
Всё слаще боль, хоть с нею и не сладить.
Смотрю на тополя, что в ряд стоят понуро -
Величие с печалью - январь сейчас и стынь,
И ветер причитает, и небо смотрит хмуро.
Такое впечатление, хоть рюмку опрокинь.
И хорошо, и плохо - всё от ее капризов,
Непостоянства чувств, неверности слепой,
Подумав непредвзято - я весь в огне сюрпризов,
Ничто не управляемо, хоть вой там или пой.

Поток волос и локоны рядами,
Я снова бит и смят, и не удрать задами.
30.1.2015