Когда строфа без рифмы, то тупо зависает
между строкой значимой и темной пустотой,
где звезды не светились, как по углам в сарае,
а ты уходишь в стопор всем телом, с головой.

Так в русском языке нам видятся стихи,
где белый стих торчит, как белая ворона,
не то, что в языках других, они плохи
лишь в русском поэтичном, колокола без звона.

Хоть русский и могуч (как Ломоносов молвил),
однако у него есть правила в стихах,
рифмованной строфе он отдает главенство,
тогда и тяжелей значения в словах.

Я тоже раб рифманной задумки,
как будто связываю бревна, чтоб сплавлять,
еще ношу в себе подобие той сумки,
где прячу слов содружество, чтоб легче сделать гать.
  
Таков итог отрывочных раздумий и находок,
а дальше интуиция, когда подскажут мне
те, что на небесах, чтоб не было колодок,
потом глаза закрою, я вновь наедине

с Эвтерпой благосклонной, капризной и забавной,
и время утекает, быстрее, чем всегда,
мы бегаем, резвимся, проводим время славно,
ручей течет до пропасти, а там и вниз вода.

Не передать словами, какой лихой наскок,
когда ты видишь строчки, слетающие плавно,
расставил ударения, акценты, дал проскок,
а там конец подходит, напряга нет подавно.

Оставлю восхищение, пусть судит посторонний,
не тот, что у Камю, любитель точных строк,
а мне пора в постельку, поспать ведь каждый склонен,
когда приходит вечер и наступает срок.
13.10.2020