Я часто вспоминаю чердаки Парижа,
Порою высунется голова и что-то прокричит,
Тогда Дюма и прочие не мозговая жижа,
Не строчки и страницы, а француза быт.
И что я понимаю в чужой стране и нравах,
Француз д"Артаньян? Конечно, перегнул,
Романтика романов, погони, смерти, слава.
В ушах восторгов всплески и неумолчный гул.
Как жаль, что все романы прочел, не увлекают,
Пропала жизнь героев, что супер на века,
Но честно, я люблю попроще быть и с краю,
Мне ближе Интернет и чувств моих река.
 
Когда привязан к кабинету, то книги твой запой,
Ты к ним порою рвешься, как зверь на водопой.
3.6.2016