От окруженья мне подсказка не приходит,
Дома, машины, рестораны, суета.
Не вижу листопада, не слышу в нашем городе
Ни шорохов, ни вздохов - проза, маята.

И вот в таком бедламе вдруг светится строка,
Откуда, почему, какими же судьбами.
Она как доказательство, что даже с потолка
Явиться может муза с роскошными дарами.

Закрой глаза, оставь пространство жить
Той прозой жизни, что подавляет песни,
А сам заройся в чувства, удались испить
По капле все страдания, тогда строка воскреснет.

Пейзаж неважен, история и люди прочь,
Оставьте мне раскол души в глухую ночь.
3.11.13