У океана

Босой бродил, когда, ласкаясь о песок,
мне океан рассказывал, кого унес.
Печали не было, великий сборщик слез
казался мирным, еще не грянул срок.

Хоть в ритм, но еле плещется вода.
Иного ритма сердце, оно не океан,
оно мишень для боли и для ран,
приливы и отливы крови, но не беда.

Мы разные, но оба части той планеты,
что голубеет в темноте бездушья,
закрылась атмосферой от удушья.

Но я отвлекся от погоды, есть приметы,
что светлый горизонт померкнет позже
и будет буря, Нептун натянет вожжи. 
3.4.12