И почему я не писал стихов, когда был молод,
припоминаю, получался набор ненужных слов,
наверное, я не созрел тогда, иной был голод,
то девушки, то пьянки, был по-мужски здоров.

А вот в аспирантуре остался я один,
с женой нас разлучили, и часто я хандрил,
тоска же друг поэта, и мир был не един,
разлуки и прощания, я для стихов стал мил.

Друзья так удивились услышав рифмы дробь,
как будто я не я, а некто вышел к людям
из глубины другой, где скрыта боль и топь,
откуда лезут чувства и где водицу мутят.

И вдруг подсветка снизу, на сцене музыканты,
чтоб барды пели весело, не наводя тоску,
и не было политики, не били в них куранты,
разливы рек в долинах, подсчет ку-ку, ку-ку.

Чего считать на счастье, когда стихотворение
само приносит весточку, что будет крупный взнос,
надежда тащит за руку, где мелодичней пение,
и на поэтов захудалых найдется даже спрос.

Надежда ли то, вера, а может, луч любви,
а может, даже троица, не разделяясь, вышла,
не знаю, интуиция, ты запиши, словив
подсказку ниоткуда, едва напев услыша.

Стихи плясали джигу, выстраиваясь в ряд,
я ж пялился на строчки, пытаясь даже вникнуть,
кто их подкинул мне, и почему парад
проходит часто осенью и не успеешь пискнуть.

Потом и осознал, что желтый лист подсказкой
слетает на ветру, чтоб ты пророком стал,
но зелен ты еще, не мыслишь тихо сказкой,
и для стихов об осени еще по росту мал.

Когда приходит гул, как говорил поэт,
идешь и песня рядом насвистывает танец,
и годы, как мгновения, слова же в пируэт
вступают остроумно, и ты не самозванец.

Не передать словами, прекрасная Эвтерпа.
Богиня смотрит ласково, и вдохновенья боль
пронзает грудь до сердца, и не уйти от взора
красавицы небесной, не нужен алкоголь.

Я вышел на веранду, чтобы выдохнуть избыток
большого вдохновения, такая редкость вновь
нагрянула, споила, и драгоценный слиток
навеки стал мне дорог, как дети и любовь.
16.09.2020