Таится подлая печаль в тысячелетиях,
Что были до меня, что будут много позже,
Они в одном мне неприятны и похожи,
Что там исчезну я, за мной и все созвездия.
Когда в весеннем парке мысли, как венки,
Что возлежат на кладбищах, - я скис,
С минуты на минуту она придет, и лист
Не станет зеленее, не вставится в стихи.

Ведь неизбежное нас не должно тревожить,
Что будет позже, гроза ли, смерть, и что же?
Подлянка эти мысли, не изменить природы.

Как будто в нас заложено нестройное начало
Тревог и бед, тысячелетия рождают величаво
Наш неуют и зуд, а поверху есть голубые своды.
08.04.2016