Теперь уже не изощряюсь в рифме,
мне форма безразлична, как цвет других планет,
особенно когда пишу о некой нимфе,
заполнен до предела до самых дряблых лет.

Любовь она, что пёрышко, взлетит и ты за ней,
в империях на небе, как бестелесный ангел,
бывает и иначе, вползет, как скоробей,
в твое нутро без спроса и там горит, как факел.

Тут не слова, а чувства без логики и мысли,
узор переживаний, мечтаний, как во сне,
глаза почти не видят, ослепли и раскисли,
ну это как метафора о чувствах по весне.

Переживает каждый такое и не раз,
но только раз на облаке взлетаешь в поднебесье,
долой гламур, картинки, долой иконостас,
ты день за днем вздыхаешь и поубавил в весе.

Порой не сразу понял, что женщина отрава,
наркотик, чтобы тело мечтало целиком,
но можно и иначе, она с вулкана лава,
а чаще просто фея, и ты под каблуком.

Не леди Макбет новая, а пылкая Джульетта,
что выйдет на балкон свой и ты душой погиб,
любовь она без разума, поэтами воспета,
но каждый раз по-новому на сердце перегиб.

И с женщинами тоже, чтоб головою в омут,
за милым на край света, чтоб только рядом быть,
за торжество слияния и падают, и тонут,
и всё же до конца идут, любимого добыть.

Не сказка жизнь под небом, но тоже есть свой фантик,
потомство, дни восторга и целый дом чудес,
когда родится девочка и выставит свой бантик,
ты понял, что победа, что опозорен бес.

И долго там иль коротко, но каждый знает меру
удачи, неудачи, большой любви зарок,
а там уж как получится, не потерять бы веру,
а там пусть рожу кажет всезнающий сурок.
08.09.2020