Я родился старым.
Мои сверстники искали красоты и обаяния.
Я любил тех, 
Кого хотел увидеть много лет спустя - 
Немолодых, отяжелевших, прежних. 
Теперь, устав от нелюбви, 
Я готов обмануться как все,
Поддаться чарам неверной жизни.

Я родился смертным.
Моим друзьям море было по колено - 
Они гибли, не поняв, что случилось. 
Теперь, со временем,
До уцелевших начало доходить.
А я верю в смерть всё меньше.
Может быть там, в Авалоне,
Меня ждёт моё пропавшее детство?

Мои приятели верили,
Что рукописи не горят.
Я подозревал, что это не так,
Потому что слышал во сне стихи,
Написанные старым поэтом,
Наяву не дожившим до тридцати.
Потом я встречал строчки оттуда - 
Может и правда где-то хранится всё?

Люди вокруг меня
Владели множеством прекрасных умений.
Я был неловок, учителя - нетерпеливы.
Я жил тем, что знал с младенчества.
Недавно я начал учиться:
Может быть к старости
Я смогу сколотить табурет
Или вылепить чашку.

Мои друзья стремились к свершениям.
Я твёрдо помнил, сколько битв
Проиграно ещё до моего рождения.
Меня это кое-чему научило.
Я не ждал побед, и не брал оружия:
Я сам был стрелой и луком,
Зная, что мудрость одна - сражаться.
Я до сих пор это знаю.