О чем можно написать остросоциальную книгу на все времена:
- мемуары с откровенными описаниями мастурбаций и половых актов с партнерами обоих полов, при этом герои должны цитировать Ницше, или Иосифа Бродского, а еще лучше Иосифа Сталина;
- роман о большой и чистой любви к своему школьному учителю, а лучше учительнице, это смотря, какого пола автор и кто действующий Президент;
- серию рассказов о политзаключенных и ущемлении прав ЛГБТ сообществ, писать лучше сразу сценарий, по нему обязательно снимут хороший фильм через 10 лет и 20 говенных сериалов через 50;
- дневники убийцы с переходом на поток сознания, в начале века это всегда актуально;
- дневники жертвы, причем после того, как чудом выжившую жертву спасут, в последнем абзаце она должна осознать, что это было самое прекрасное в ее жизни и свести с ней счеты.
И вот куда мне с моими минирефлексиями и говноэкзистенциями?
Единственное, что у меня хорошо получается- это циничная констатация уже свершившегося факта и краткий анализ его в околокультурной парадигме сегодняшнего дня.
Тогда я напишу о потрясениях. Как бы сказала одна моя знакомая, цитируя в свою очередь новомодных гуру и просто продвинутых пользователей Фейсбука: о выходе из своей зоны комфорта.
Что это вообще за зона, кто-нибудь думал когда-нибудь? Где ее границы? Вот мне всю свою сознательную жизнь было некомфортно ВЕЗДЕ. В семье у меня было такое ощущение, что я рождена только от деда, потому что он и я читали одни книги , рисовали лошадок и спасали собак. С годами это ощущение только росло. В школу я ходила, как на каторгу, особенно, помню, ненавистны мне были вторник и четверг. Почему -то именно в эти дни мои одноклассники особенно зверели и я мечтала о тротиле в раздевалке или о неизученном вирусе, с которым в школу никак. Совсем недавно я осознала, почему так не хочу ездить на курсы по любимой живописи. Бинго: вторник и четверг. Конечно же это оправдание лени. Итак, комфорт...Вспоминается дача в Сокуре по выходным...машины у нас никогда не было. 40 минут до станции, просоленная потом электричка, 30 минут через кукурузное поле и лес, и сразу за кладбищем- дача. Где была моя зона комфорта, я вас спрашиваю?? Ответ один- книги. Грубо говоря, для меня жизнь в реале- это ежедневный выход из этой зоны. Смотри начало про аутизм.
Тогда давайте я буду говорить о высоких потрясениях, об экзистенциальных и эстетических.
Одним из таких для меня стал поход в кинотеатр на "Последнюю сказку Риты" Ренаты Литвиновой.
Прежде чем вы, скажите это свое обезоруживающее --И че? Я спрошу: вы хотя бы дома, на своем мониторе посмотрели этот фильм? Не в окружении друзей, с которыми вообще все покажется Scary Movie, а дома со стаканом чая, в тишине, а лучше в темноте...А потом лечь спать...Сразу. Не выпивая ничего.
А мы пошли в кинотеатр.
К Ренате у меня вопросов нет. Ее символы читабельны, намеки ясны, аллегории доходчивы. Подтверждением состоявшегося эстетического дискурса служили мои тошнота, головная боль и общая дистония. Апогей восприятия случился где-то между опарышами на воротнике и зашитой в брюшную полость сигаретой...Предательски смолчавшая Друбич - это ли не наше общество? И есть ли хоть слабая, но надежда на то, что, затушенным о брюхо окурком, справедливости быть?
У меня только один вопрос: что делали на Рите две бурятки, покатывающиеся со смеху, монотонно попинывая наши сидения? Погас экран и первой фразой в гулкой постлитвиновской тишине стало: Ну и х...ли ты меня вытащила сюда?
Лучше не скажешь. Не тащи нас, дорогая Рената, страшно охуеть как.
Еще одним потрясением для меня всегда была Земфира. Не уверена, что имею право рассказывать это, но в конце концов, а о чем тогда вообще говорить??
Я еще тогда работала в общепите. Не в кофейне(это было позже), не в ресторане, а именно в общепите: "Трест питания номер один" называлось сие произведение гастрономического института. Стоит и по сей день, только сейчас это пафосное место "Чашка кофе". Почему пафосное? Посмотрите сколько стоит чашка кофе в аэропорту. Ну и что? Чашка г..ного кофе( в 90% случаев). В общем мы, три подруги, избранные треста, обслуживали палатки звезд на рок фестивале Крылья. Сашке достался Сплин, Наташке какой то незнакомый нам "хер" Корней , а мне...Она. Я мыла фрукты человеку, которого очень уважала в трех водах(ни о какой санитарии и речи быть не может на таких мероприятиях). Расставляла снифтеры и протирала бутылку Хеннеси Х.О. с большим почтением, правда. Потом я увидела ее, она шла прямо к моей стойке, у меня чуть дрожали ноги и руки( все-таки кого мы только не обслуживали тогда в бизнес-залах и закалка была) секунда -и ее перехватила большая фанатка. В прямом смысле слова большая. Тряхнула звезду, помяла в объятиях с фразой : "Так держать, блин" и все такое. Меня поразило не это, я увидела лицо Рамазановой- отвращение и усталость. А ведь мне заказали ее автограф, а я увидела ее это лицо. Почему я пишу все это: тогда она не была еще сегодняшней мудрой , взрослой, прекрасно-худой Земфирой, хотя пела, безусловно, талантливые песни. Она пила коньяк и с усмешкой слушала, как за стеной сцены ревела толпа, а ей все было мало, надо громче, еще громче, "ладно, теперь выйду к ним". Я, посомневавшись с минуту, бросила свой лоток и подошла прямо к сцене. И все. Это было другое существо. Высшее, прекрасное, сияющее. В одной руке сигарета, в другой полный снифтер и ни капли фальши.
Много лет спустя мы пошли на Жить в твоей голове и она была такой и в тысячу раз талантливей. Я очень рада, что побывала на концертах живой легенды. Нашей легенды.
Еще меня потряс Балабанов. Вот слева толпа орущих: Это омерзительно, это клоака жизни, это не искусство, искусство должно исцелять, это даже не Наша страна! Справа возгласы: Браво, гениально, так больше никто не показывает, это вся правда, это и есть Наша жизнь, Наша страна, искусство должно заражать проказой , если нужно! А я стою между ними и совершенно не знаю, что сказать. Вернее, они уже все сказали и правые и левые. Вот такой режиссер, вот такой человек. Я помню, как его трясло у Гордона, как мне хотелось через экран подбежать к нему со стаканом воды и платком и успокоить, сказать, Сережа, они все дураки и те и эти, они вообще ни хера не поняли фильм. Они битый час орали про достоверно ли ты снял мента. Они не читают символов, они ни слова не сказали о твоем гениальном Серебрякове, о том, что быть может все задумывалось, чтобы познал бога профессор агностик, они в говне увидели говно, Сережа, а в изнасилованной опущенной девочке не увидели России, так и оставшейся прикованной к койке.
Я шла как-то слякотным днем на работу и мне пришла смс от подруги, что Балабанов умер. Мы с ней плакали.
Еще Ларс фон Триер. Я сейчас не о Нимфоманке, как раз этот фильм я считаю мертвым, высосанным из пальца. Я про Догвилль. Посмотрите Догвилль. Хотя никто не увидит Догвилль, как я и не поймет, как я, разве только еще какой-нибудь филолог, сопоставивший фильм с поэмой Блока "12". Вот вам и загадка, попробуйте -ка разгадать... Все остальные увидят замученную, доведенную до отчаяния девушку, да добавят вот как развращает "власть". А там столько всего, там столько пластов, мне хотелось кричать, рассказать всем, какой он молодец, как он заставил ее "не простить"...
Как-то услышала очередное бредовое интервью Проханова, где он пел(он буквально поет, а не говорит)про Иисуса Христа Блока, в белом венчике из роз он мол идет за нами на войну, великую освободительную войну...Откуда ему знать о шифрах и символах в литературе, ему не до этого, столько сил и времени отнимает оральное искусство...
Я думаю, автор и сама книга должны нести в себе некоторые маркеры времени, поколения, настроения.
Так вот, мне кажется, литература сегодня это даже не постмодернистские вывернутые наизнанку культурные куски. Это что-то типо Ю-туба на странице, заметок в соцсетях. Чтобы сегодняшний человек, не читавший Гоголя, Достоевского, Чехова, Бальзака, Ремарка и даже Пелевина мог хоть как -то это переварить и хоть что-то из этого извлечь.
Нет больше героев или почти нет. Теперь главный герой- Ты, глядящий с аватарки. Так смотри внимательней, у тебя ничего нет и ты далеко не герой.