Аннотация: Что-то настолько же древнее, как этот мир)) О творчестве.
Никто не знает тебя лучше, чем ты себя сам. Тебе утверждают раз за разом обратное, жестоко доказывают что-то твоему рассудку. Ты споришь, усиленно отпираешься, но всё равно рано или поздно сломаешься. Бессильно прогибаешься под тяжестью чужого мнения, сдаёшься, погибаешь. Всё обычно, закономерно, постоянно. Правда, тебе нужна ночь. Всего одна ночь. Шершавый лист бумаги, карандаш, холодное пламя свечи. Её мертвенный блеск, танцующий в твоих тёплых глазах, рождает демонический, яростный, безумный огонь. Ты видишь её. Твою душу. Хрупкую, побитую, подавленную. Ты должен быть один. Совсем один. Или нет? С тобой должна быть только она. Любое прикосновение извне может погубить её, развеять пылью по твоей надежде. Она ступает осторожно, мягко, но удивительно доверчиво. Тянет руки к безумному пламени в твоих глазах, надеясь согреться. Ты отворачиваешься, не глядя ей в глаза. Но слышишь, как она садится рядом. Чувствуешь, как она осторожно дотрагивается до твоего сердца, лечит твои раны, помогает тебе. Ты злишься, ощущая себя беспомощным. Но не нервничаешь. Боишься спугнуть её невесомую ладонь. Покой - это умиротворение, шаг к вечному миру, гармонии. Ты берёшь в руку карандаш слегка неуверенно, покусывая нижнюю губу. Ты ещё не знаешь, что в будущем будешь много раз описывать этот жест в мельчайших подробностях. И снова и снова будешь возвращаться к нему. Ты осторожно проводишь свободной рукой по шершавому листу. Чувствуешь запах новой страницы. Рассеянно улыбаешься, глядя куда-то в сторону. Тебе нравится этот аромат. У каждой новой страницы он свой, неповторимый. Он стареет, как стареет человек, теряя свою соблазнительную привлекательность. Ты дотрагиваешься грифелем до бумаги, не решаясь нарушить её девственной чистоты. Проводишь неровную линию, похожую на показание кардиограммы... "Такие разные". Ты выводишь всего два слова на листе. Хочешь положить карандаш на тёмную поверхность стола, но чувствуешь, как вздрагивает рука твоей окрепшей души. Ты вновь касаешься листа, яростно перечёркивая новорождённые слова. Ты дышишь прерывисто. Словно после быстрого бега. Или перед лицом опасности. "Порой так сложно". Ты опускаешь глаза. Чего-то стыдишься. Невольно твоя рука вывела твои же мысли. Порой так сложно передать то, что хочешь. Написать так, как хочешь. Вроде можешь, но упрямая душа хватает тебя за руку и насмешливо грозит тонким пальцем с ухоженным ноготком. А ты не хочешь её слушать. Не хочешь подстраиваться под неё. Но у тебя нет выбора. Просто нет выбора. Ты глубоко вдыхаешь чуть затхлый воздух, вновь подносишь руку к листу и начинаешь писать, поддавшись желанию твоей души. Чистый лист слово за словом покрывают строчки никому не нужных знаков. Ничего не значащих. Никому не принадлежащих. Ты знаешь, что скоро в гневе скомкаешь надоевший тебе лист и выкинешь его в окно. Ведь так бывает всегда. И кто-то доверчивый и искренний подберёт умерший листок и подарит твоей душе новый шанс.