По дороге ведущей в региональный аэропорт, стремительно ускоряясь, опережая попутные авто двигался тонированный микроавтобус. В какой то странный и довольно неподходящий момент, в небе появилась огромная туча. Она заслонила солнечный диск. Читатель возразит, не диск а шар. Но мы видим круг, это по большому счёту не важно. В воздухе запахло грозой, небо моментально посерело, видимость ухудшилась, а миллионы ампер небесного электричества начали молниеносный обстрел земли. Одна за другой сине - голубые разряды осветили горизонт. Автобус выскочил на небольшую горку, но в тот же миг, одна из стрел вонзилась прямо в крышу. Через одну стотысячную секунды разряд тока отключил водителя. Автобус, потеряв управление врезался в отбойник. Его крутануло три раза, на скользкой дороге, он тут же, со страшным скрежетом ударился о железный леер. Вылетевшие стёкла разлетелись на мелкую крошку, мгновенно став невидимыми смешались с дождём. Не пристёгнутых пассажиров выбросило на дорогу, словно картофель из дырявого мешка. Сделав завершающий кульбит, микроавтобус замер поперёк дороги. Спустя пол - минуты, он загорелся вместе с пристёгнутым ремнями безопасности водителем. Дело в том, что все пассажиры этого автобуса, были мертвы уже тогда, когда их загрузили в этот самый злополучный транспорт. Но один труп, всё - таки ожил, да именно молния привела его в чувство. Разряд неимоверной силы, по странному стечению обстоятельств оживил мёртвого человека. Автобус попавший в такую вот переделку, перевозил труппы из тюремного морга. Очередная меж клановая разборка на зоне, ИТК 17 -"Заря", закончилась поножовщиной.
Оживший человек явился, не кем иным, как Тимохой Забойным.Но фамилия эта по линии матери. Известный авторитет, загремевший на зону по подставе соперничающего клана которым управлял Сивый. В общем, то, ему не повезло дважды. Первый раз, когда подставили и подкинули наркоту, не забыв вызвать ментов. Номер два, это уж когда, ударили дубиной по спине, а зоновский лепила, констатировал смерть зека. Вот на тебе фарт - оклемался.
Во рту жгло страшным сушняком, с привкусом старого заваренного чая. Тимоха открыл глаза, соображая, чего это он тут делает? Время словно остановилось, но он чувствовал каждой клеткой своего тела окружающее пространство. Эту мокрую дорогу, этот воздух, перемешанный с грозой, и предчувствие пожара. Его память, всё ещё не работала, Тимоха даже не смог осознать себя, кто он есть на этой земле. Но инстинкты включились раньше понимания, одновременно со вспышкой пламени вылетевшим из салона, Тимоха пополз в сторону металлических лееров ограждающих трассу, пошевелил затёкшими ногами, - слушаются. Привстал, привалился к мокрой железяке и чуть наклонился. Тело брякнулось на обочину поросшую травой. Везунчик медленно побрёл подальше от трассы. Постепенно память обрисовала недавнее прошлое, но полностью срастить, чё, по чём, Тимоха даже и не думал. Надо уносить ноги. Свобода, пусть даже такая, выползающая вместе с ним из ада недавних событий, пьянила своими ароматами воли, она звала в свои объятья. Тимоха повиновался своим чувствам, с каждой секундой набираясь сил, уверенности, что дальнейшее его существование будет более или менее сносным. На конец то, трасса скрылась за ветками деревьев. Все звуки доносившиеся с тёмной стороны смешались с ветром, дополняясь лишь воем сирены скорой медицинской помощи.
Для кого как. Тимоха восстал из мёртвых, предпочитая скрыться, никому об этом не сообщая. Шёл медленно, в памяти всплыла бывшая жена, прожжённая, гулящая курва. Два маленьких пацанчика, такими вот шкетами Тимоха их помнил. Сейчас мальчишкам стукнуло семь лет, как быстро летит время. В животе заурчало, голодные позывы добавили разнообразия в его движуху. Ну и видон у меня, - подумал воскресший бандит, радуясь второму рождению, пошёл себе к ближайшим дачным постройкам. По опыту зная, что там, точняк, можно найти еду и одежду.
Огонь, сначала медленно, словно робея, вползал в салон перевёрнутого к верху колёсами автобуса, откуда то снизу из моторного отсека. Немного погодя, он осмелел, начал поедать пластик салона. Едкий удушливый дым валил через разбитые стёкла, раздуваемый боковым ветром уносился в сторону ближайшего посёлка. На помощь пострадавшим пассажирам, из стоящих в пробке авто, бежали люди с огнетушителями в руках. Человеческий муравейник кишел добровольцами, которых объединяло одно, у всех, на автомобильных номерах значился 125 регион. Сидящий за рулём тонированного внедорожника брутальный мужик, подумал, - не поймёшь этих людей, то ненавидят с первого взгляда, то рискуя жизнью, помогают кому не попадя, рискуя своей жизнью.
Вот он, один из них, - это я, бегу с охотничьим ножом в руке. Сидящие в машинах водители с ужасом смотрят мне вслед. Кое - кто, даже крутит пальцем у виска, мол, смотрите, бандюга. Возможно, я и похож на такой персонаж, но лишь от части. Недельная щетина, грязный камуфляж да не слишком интеллигентная морда. Что с того? Там впереди, стоит горящий автобус, но никто, не желает спасти водителя. Страшно. Бак с топливом может рвануть в любую секунду.
Дождь, тот самый из - за которого всё это случилось, немного усилился, но потушить пожар ему было не по силам. Ветер, по прежнему отжимал пламя от сидящего за рулём человека, оставляя ему призрачный шанс на спасение. Для него в этот самый момент, я стал тем самым ангелом спасения. Прикрывая лицо, курткой, открываю дверь, молниеносно срезаю ремень безопасности. Человек падает прямо на меня, а я бросаю свой страшный охотничий нож в сторону, ловлю пострадавшего на руки. Такого знатного кабана я легко смогу оттащить на десяток метров в сторону, что вполне достаточно. Незнакомец лежит на мокром асфальте, его глаза прикрыты. Закопчённое дымом лицо покрыто дождевыми каплями, и лишь дрожащие веки выдают в нём, пока ещё теплящуюся жизнь. Дышит.
Ровно через час, я подъезжал к своей даче, пришлось сделать заезд в супермаркет, купить еды и водки. Спиртное, это своеобразная валюта для местных работяг. Деньги конечно никто не отменял, но без двухсот грамм беленькой, ни один и пальцем не пошевелит. Такая вот местная российская традиция. Посидеть, поговорить, накатить и уж тогда можно начинать работать. Местные безработные мужики, давно обосновались в этом дачном районе. Обычно, они сидели на въезде, у самого шлагбаума, на "стопке" бетонных плит. Курили, неспешно поглядывая на дорогу, откуда появлялась, она, работа. Но сегодня, как назло я не вижу ни одного человека, ни трезвого, ни пьяного. Вывожу среднеарифметическое, что или они где то рядом, или уже на работе. Двигаю в сторону своего участка, машина ныряет в огромную лужу, привычно разгоняя жёлто грязную жижу, уверенно ползёт вперёд. Дождь, постепенно усиливается, а настроение ухудшается. Погода давит, небо явно не в алмазах, да и какие к чертям собачьим работы на свежем воздухе. Загоняю машину в открытые ворота. Быстро иду в дом. Дверь почему то открыта, я вижу явные следы взлома. Рука сжала рукоятку Макарова. Я осторожно переступаю через порог.
Вижу свежие следы ног, примерно 43 размер. Передёргиваю затвор, так чтобы услышал незваный гость. Громко говорю.
- Медленно выходим, с поднятыми руками, медленно! Дёрнешься и получишь пулю в живот или куда прилетит. Я спокоен, как Стоун Хендж, медленно продвигаюсь по дому. Всюду разбросаны вещи, самое наглое вмешательство это в мой холодильник, прямо таки бросает меня в жар. В моём возбудившемся мозгу мелькают картинки порабощения придурковатого бомжа. Вот он пропалывает, грядки на огороде, цветы, Вот бетонирует сарайчик, вот таскает щебень по дороге ведущей к дому.. Весело так лопатит цемент, замешивая бетон. Отвожу взгляд чуть влево, ствол Макарова, туда же. Вижу в углу, за шкафом стоит тип. Он одет, в мой свежевыстиранный камуфляж, в одной руке кусок полу копчёной колбасы, а в другой открытая бутылка пивасика. Заросшая щетиной харя, не иначе, недобро смотрит на меня своим колючим взглядом. Я понимаю, что от этого пришельца добра не жди, а зло, будет лютым. Одно дело припугнуть газовой пукалкой бомжа, а другое, разобраться вот с таким вот недобрым дядькой. Я лихорадочно перебираю варианты выхода из этой не самой лучшей для меня ситуации. Совсем неохота устраивать здесь драку или бойню, крушить нехитрый скарб, и всё такое. Незнакомец мгновенно уловил мои сомнения, словно был экстрасенсом. Его тяжёлый взгляд не предвещал ничего кроме неприятностей. Но, он вдруг улыбнулся, причём одновременно надкусывая колбасу, невнятно произнёс с набитым ртом, что то не членораздельное. Я ждал, когда он прожуёт мою колбасу и отошёл на пару шагов назад. До пировав в течении одной минуты, он спросил;
- Э, э, братан, у тебя не будет сигаретки? Веришь, нет на том свете, ни у кого курева не оказалось. Они там, как то все не курят.
Его улыбка, ещё более растянула тонкие губы. Что то лисье в нём обозначилось, как то всё соответствовало. И повадки и голос и внешность. Сначала, волчий взгляд, злой, дерзкий, готовый на всё. Мужик этот спустя миг превратился в тёртого хитрого лиса. Я сразу так и подумал, что это не последняя метаморфоза у моего нежданного гостя.
- Послушай, дружище, - сказал я.
- Мне нет дела, до твоих проблем, я даже не хочу забрать у тебя свои вещи. Просто уходи, я не буду звонить в мусарню, ни в МЧС, ни министру культуры, ни даже змею Горынычу. Просто свали отсюда. Это, по моему мнению стало единственно правильным решением. Такой человек, скорее бандит, но не грабитель, и никак не бомж лазающий по дачам в поисках пропитания. Чел, он же Тимоха согласно кивнул головой, после произнёс коротко,
- Лады, я пошёл. Только одна просьба. Я конечно, и так тебе тут накосячил, но не мог бы ты мне подкинуть бабосов, пару штук. Я не баклан, за базар отвечу, еси чё. Верну намного больше. Пойми я щас в попандосе, ну а если сдохну, то не обессудь. Думаю не обеднеешь. Наглость конечно второе счастье, но здесь совсем другой случай. Он, смотрел на меня открытыми честными глазами человека, который не лжёт. У меня в голове промелькнула череда моих знакомых, кинувших меня на деньги, ну а после, не пожелавших в этом сознаться, даже самим себе. Но, моё желание избавиться от этого заросшего щетиной дурно пахнущего визитёра зашкаливало за любую сумму. Твою ж дивизию, я ещё этому типу и денег щас подгоню, ну это ваще пиндыр.
Моя свободная рука нырнула в карман куртки. Я положил на стол смятые купюры, что то около пяти штук.
- Забирай и проваливай, - сказал я, быстро вышел на улицу.
Кавардак.
Я живу в Приморье. Нет, я не родился здесь, и никогда не предполагал, что вообще буду жить в этих краях. Волею ветров судьбы, меня занесло сюда в начале 90 х годов. Это время у многих людей живущих на краю России, ассоциируется с разгулом бандитизма, страшной коррупцией и неким подобием порядка. Войной в Чечне, распадом Союза, никому не нужными афганцами. Вся страна словно обезвоженный путник в пустыне, глотала свободу. Но никак не могла напиться. Порой захлёбываясь, от жадности, падая в воду и снова вставая. Люди обезумев от вседозволенности желали обладать тем самым вечным богатством, так ни на йоту не осознав простую истину, - что нет вечной жизни, а век людской короток, пороки захлёстывают алчущих укорачивая их никчемные жизни. Власть гребущая под себя без остановки, распродающая государственные активы кому ни попадя, а попутно сговорившись с дьяволом, словно обезумевший от шальных денег торговец огурцами кричала о своём величии. Разорённые предприятия и растущие, как грибы ларьки с базарами - стойкая примета времени. Шмоточно - челночный бизнес, во имя выживания, всё тот же рэкет, грабежи и убийства людей начинающих богатеть. Беспрерывные разборки банд - групп, отстрелы, взрывы, делёжка и неубранные помойки под домами. Одни зарабатывают, другие отрабатывают - так, они технично называют воровство и отбор, попросту крыша. По прошествии многих лет, у меня происходили неожиданные встречи с теми гражданами, кто непосредственно занимался противоправными действиями. Почти никто не смотрит в глаза, собеседник стыдливо отворачивает взгляд в никуда. Но разве у него есть совесть, или она когда либо была? Скорее нет. Просто он жалеет, что так вот всё повернулось, что он не смог присосаться к партии власти. Одни подались в бега и рулят своими активами, другие стали простыми охотниками на зверя, выхолащивая сидящее в себе уродство души, охотой. Возможно, убийство живущих в природной среде животных, помогает им держать своё эго в тонусе.
Он, не такой, как вся эта серая масса, он имеет ствол желая убивать. Бывший рэкетир идёт мне на встречу, он протягивает свою вялую ладонь. Это уже не то подтянутый спортсмен в адидасовском костюме, аля СуйХуньфе. Его голова седа, слегка прихрамывает на правую ногу. Я не хочу с ним разговаривать, не хочу слышать от него стенания по поводу тяжёлой жизни. Он уходит прочь, так и не получив моего сочувствия, а лишь насмешку смешанную с жалостью, пусть идёт. Вали урод, думаю я, кидая прощальный взгляд на его спину. Вот представьте себе, человек вымогавший у вас деньги под предлогом сжигания вашего авто, в случае отказа, этот человек пытается выпросить у вас каплю жалости.
Не пойму, зачем она ему? Бывшая, никому ненужная торпеда, понуро опустив голову, бредёт по тротуару. Со стороны кажется, что это почтенный пенсионер с выбеленной сединой головой, неторопливо двигает в сторону своего дома. А вот, в этот самый момент истины, когда тормозящая перед пешеходным переходом фура, пропускает бесстрашную старушку, с лицом классической Бабы Яги, в этот самый момент я понимаю, что даже благодарен этому уроду, ведь он напомнил мне про время, когда каждый день приносил радостно - плохие новости. Время неистовых перемен, рвущих на куски наши жизни, простых людей выброшенных павшей системой, в Океан беспредела, и не понимавших в силу своего менталитета, что беззаботное будущее кануло в лету. И что же всё - таки лучше, перемены грозящие катастрофой всем и вся, или же спокойная и размеренная жизнь, похожая на квакино болото? Где, всё расписано до самой пенсии. У тебя, уже почти не осталось шансов на рывок, в силу ряда разноцветных причин. Снова вспоминаю то время, которое скрылось за поворотом вместе с бывшим бандитом. Я по прежнему улыбаюсь продолжая свой путь в океан воспоминаний. Я знаю всё, или мне так кажется.
Приморье . 90 -тые годы.
Макаровские, Бауловские, Алексеевские, даги, чеченцы, комсомольские, воры в законе, общаки, крыши, красные, чёрные, баксы, наркота, снова наркота, чипсы, проститутки, базары, японские тачки, моряки, менты, таможня, разборки, Зелёный угол, Корея, Япония, контрабанда, золото, Китай, и снова таможня, и снова трепанг, цветные металлы, вояки, Чечня, стрелка, омон, стоянки, дальнобойщики, костюмы адидас, китайцы, драки, перегонщики, рэкет, стрельба, бухло, снова наркота, тёлки, Чокопай, Доширак, спирт Роял, кажется этот список слов определяющих то самое беспокойное время, можно продолжать, и добавлять, безработица, нет денег, таксисты, выбитые стёкла, ликёры, водка Белый орёл, Шамора, ворованный лес, сутенёры. А где же позитив? Где, где, там, на кладбище. Это всё ассоциации, которые были у одного человека, его теперь нет. Он умер от ран полученных в 90 х годах, на стрелке двух банд. Он так и не простил себе то время.
Зачем? Спрашивал он себя, зачем я умирал, ради чего или кого. Но это случилось, не тогда, а позже, спустя много лет. Привет из прошлого в виде осколка от гранаты, доканал его тело. Неважно, какими были его воспоминания, ностальгического характера или жёстко банально сухо, как этот список свыше. Он исчез в потоке времени, а мы сейчас читаем, наслаждаясь чашечкой кофе ненавязчиво не рассчитывая на неприятности. Позитив прячется в будущем, он присутствует в прошлом, и не надо слишком часто думать о плохом.
Короче так. Эти два бандита из прошлого. Один ушёл жалким, седым стариком, так и не получив доброго взгляда, он ушёл в своё прошлое, соответственно я больше его не увижу. А второй, который обнёс мой холодильник плюс шкаф, этот в настоящем, пока что стоит в трёх метрах от меня. Надо же, этот хмырь, нагло пялится на мою тачку. Вот козлина!
Пришелец снова растянул губы в желании высказаться.
- Дозволь боярин слово молвить?
Если честно, то я опешил от такого расклада.
- Да, чё тебе ещё от меня надобно, старче?
- Чё, чё.
- Ничё так у тебя точило, - говорит он.
Моё терпение начало медленно расползаться по швам, титева натянулась по максимуму, я вложил в виртуальный лук, стрелу начиная прицеливаться.
Незнакомец произнёс,
- Видел я, как ты резал ремни в горящем автобусе, респект. Пойми, ты мой спасательный жилет. Деньгой не обижу, просто щас я в таком положении, что мама не горюй. Прикинь, ну не могу, я тебе дать все расклады, пока не могу. Поможешь?
Моё сознание переваривало постанову этого бессовестного развода, сращивало что, куда, зачем.
Пришелец почесал за ухом и спросил, ещё раз. Мне, реально не брякало тянуть этого забулдыгу в моём камуфляже, а вся эта лабуда с его проблемами. Только почему то одно но, сдерживало меня от скоропалительного решения. А что, пусть живёт пока, работы не в проворот, тем более сам напросился. Не долго думая, я у него спрашиваю,
- Ты работать будешь у меня? Тогда оставайся. Надоест, свалишь. Жратва моя, шмотки ты уже оттопырил. Баня вон, за сараем, иди помойся, фанишь, как утопленник.
Незнакомец подошёл ближе, чуть топтанулся с ноги на ногу, протянул руку,
- Тимоха, Тимоха Забойный, без бэ. Век не забуду. А тебя, как кличут?
- Идиот или дурак, как тебе больше вкатит, - пошутил я, тут же поправившись сказал, зови меня Димон. С этого самого дня у меня на даче поселился живой мертвец. Естественно, что после того как я согласился приютить этого наглого кадра, то не тешил себя никакими иллюзиями по поводу порядочности бандитов, иже жуликов. Начитавшись по самые гланды, романов, про Слепого, Глухого и Немого, осознавал, с кем имею дело. Это я понял, позже с его рассказа о чудесном воскрешении. О животворящей молнии, ударившей в автобус перевозящий трупы с колонии. До сих пор не пойму, почему я согласился ему помочь, что меня к нему так расположило? С виду натуральный бандит, только взгляни одним глазом - рожа, базар, повадки. Но, что то в нём не выветрилось человеческое. Я возможно ошибался, и мог пожалеть о принятом решении в любую секунду. Можно было подумать, что я возомнил себя добрым самаритянином, или же этаким экспериментатором на собственной шкуре. Но это уж, как карта ляжет. Дальнейшая наша жизнь с его появлением преобразилась до неузнаваемости.
Особо то, он мне ничего не рассказывал, да и некогда нам было трепаться языком. Задача номер один, забетонировать полы в сарае, гараже, стяжка и всё такое. Работы валом. Тимоха не отлынивал, он честно работал по моим расценкам, а они эти расценки были колхозно бомжовские. Лето пролетело как один день, и вот в середине августа, Забойный попросил, что бы я съездил на один адрес, на посмотреть всё ли там ровно. Надо было снять на камеру, всех входящих - выходящих в определённом промежутке времени. За это, он обещал мне выкопать яму под септик, бесплатно. Ну, а что мне оставалось делать? Щас такие ценники, за обустройство участков, что хочешь, не хочешь, а станешь шпионом. Моё задание в принципе не сложное, а в понедельник у него был получасовой ролик, о том, кто входил и входил в этом промежутке, с семи до девяти в подъезд обозначенного дома по улице Уборевича. Того самого революционного героя.
Вчера, Тимоха обрисовал мне своё положение в пространстве. По факту, его нет в живых. Убит в тюремной разборке. Позже, сожжён нелегально. Одним уголовником меньше, а простому обывателю так вообще до лампочки. Корми вас уродов, в тюрьмах. Так? Спросил Тимоха.
Я кивнул, согласившись. но внёс небольшую поправку в виде русской всенародно известной пословицы о тюрьме с сумой. Он ухмыльнулся и сказал,
- А ты в курсе, что там за колючкой, все невиноватые? В этот раз он рассмеялся, так, как смеются настоящие мертвецы, только ожившие. Хочу подтвердить, Тимоха умел стебаться над собой жёстко, а немного нежней, над ситуацией. Но, что примечательно, он никогда не смеялся надо мной, шутки, да были. Но он знал, что такое чувство меры. Думаю годы проведённые з забором его научили многому. Чего, чего, а бестактности у него днём с огнём не сыщешь. Если так можно применительно сказать, к такому вот типу с мордой настоящего уркагана.
- Короче нет меня, но я то здесь, да Димон? Пойми, эта молния - рука Господа. Сам подумай, разве такая случайность реальна? Значит, я нужен пока на этом шарике, значит, придётся отрабатывать. А ещё пару дней назад, я был атеистом верил только в воровской фарт, да короля с тузом. Но самое страшное во всём этом, что когда то я, как и все люди, был маленьким мальчиком. Соседский дед, которому в обед должно было на тот момент стукнуть сто лет, шепнул мне своим хриплым шёпотом, что моя фамилия Уборевич. Прикинь, у нас во Владике, есть такая улица. Если без базара, то я забыл про это давным - давно. Но вот всплыло в памяти ни с того, ни с сего. Короче, это мой, то ли прадед, то ли родственник какой. Я пробил у людей исторически подкованных он революционер, красный командир и все эти дела. Хочу тебе сказать, тут такой бардак был. Народ как в стиральной машине, то одно, то другое и все чё то от тебя хотят. Вот нарыл историческую справку.......