На рассвете по дороге с песней в бой идёт отряд:
"Нам кукушки не кукуют, не кукуют, не хотят...
Это значит - с поля боя не вернёмся мы назад,
Это значит, упадём мы, глядя прямо - на закат!"
Всё в дыму, золе и пепле - здесь недавно шли бои.
Стало всё могилой общей - где чужие, где свои?
Всё вокруг как будто морок, будто страшный чей-то сон...
Отчего же голос звонок, отчего так весел он?
"Нам кукушки не кукуют!" - словно звОнит благовест.
А ведь завтра, может, правда все останутся в траве!
До конца войны немало, от начала далеко...
Отчего же вдруг о смерти им поётся так легко?
Здесь секрета нет, об этом знает каждый из солдат:
Ведь врагу кукушки тоже не кукуют - не хотят!